SACAYCALY

historia de amor

2011-11-22T20:39:00.000-08:00

Se acuerdan de cuando este poema era una realidad?

2010-11-15T05:41:00.000-08:00

EL SISTEMA
Los funcionarios, no funcionan.
Los políticos hablan, pero no dicen.
Los votantes votan, pero no eligen.
Los medios de información desinforman.
Los centros de enseñanza, enseñan a ignorar.
Los jueces, condenan a las victimas.
Los militares están en guerra contra sus compatriotas.
Los policias no conváten los crimenes, porque están
ocupados en cometerlos.
Las bancarrotas se socializan, las ganancias se
privatizan.
Es más libre el dinero que la gente.
La gente, está al servicio de las cosas.

De vuelta al pago

2010-02-14T11:04:00.000-08:00

ME ENCANTÓ CÓMO ESTÁ CONTADO!

*Las mujeres somos víctimas de un complot urdido por mentes perversas que se reúnen en un lugar secreto y deciden lo que ellos llaman 'tendencias de moda'. ¿Quiénes son? ¿Cómo lo hacen? Yo me imagino que llega Paco Rabanne y dice: - 'Veo que este año se va a llevar el azul petróleo'. Y saltan a dúo Victorio y Lucchino: - 'Eso, eso. Y los jerséis sin mangas, pero de cuello alto, ¡y que se jodan!'. ¡Y date por jodida! Porque la moda no es una industria. ¡Es una
secta dirigida por maricones! Y de esos seres que nos odian ¿qué podemos esperar?... Si nos hacen ir con estos pantalones que se abrochan en la rabadilla y nos hacen creer que vamos bien (Creo quelo hacen para que luzcamos esos ridículos tangas que tanto molestan). O con esos otros pantalones de pata larga que van limpiando las aceras. ¿Ustedes saben lo que son las fashion victims? Son las mujeres que sus redes y ya no pueden escapar. Esas que cuando se
acercan a un escaparate, oyen voces en su cabeza: 'El poder de la moda te obliga', 'el poder de Dior te gobierna'. Realmente, yo me dí cuenta del poder que tiene esta secta cuando intenté comprarme un vestido rojo. Parece fácil, ¿verdad? Un vestido rojo. Pues no. ¡Porque las tiendas están en el ajo! Son las representantes de Dior en la tierra. Y, claro, llego yo, y le digo a la dependienta: - Buscaba un vestido rojo. Y me suelta: - ¿Rojo? Este año no viene nada en rojo. Este año viene el azul petróleo. - ¿Y eso rojo de ahí? - Eso es la funda del extintor, pero si quieres te la saco. ¡Así es como empiezan las sectas: anulando tu voluntad! Porque, de
repente, me veo diciendo: - Vale, sácame uno azul petróleo de la 38. Y, en ese momento, la dependienta me mira como se mira un Fiat Panda desde un todoterreno: - ¿La 38? Tú estarás entre la 40 y la 42. Claro, yo la miré a ella como diciendo: 'Y tu estarás entre gilipollas y tonta del culo' Pero le dije: - Perdona, yo soy una 38. - No, si ya. Pero es que este año viene la 38 ceñida, ¿sabes? Y es que ese es el segundo paso de la estrategia de la secta. Disminuir tu autoestima para poder dominarte mejor. Ahí, yo dije: - Con esto no me pillan. ¡Yo me pruebo la 38 aunque me la tenga que meter a rosca! Y, claro, te miras al espejo y ves lo que ves. Una morcilla. Una morcilla azul petróleo. Y digo yo: si en todo el mundo un metro es un metro y un kilo es un kilo, ¿por que la talla 38 no es siempre la talla 38? Tú vas al Carrefour y la talla 38 se la puede poner King África y, sin embargo, te vas a Versace y la 38 no se la pone ni Melody. Total, que hice lo que hacemos todas: llevármelo. Si, porque pensé lo que pensamos todas: 'Así me obligo a adelgazar'. 'Me obligo a adelgazar.' ¿Seremos idiotas? A las dos semanas te estás obligando a regalárselo a tu sobrina. ¡Es como comprarte unos zapatos del 34 para obligarte a que te encoja el pie! Pero es que ese es otro de los síntomas de que estás entrando en la secta: someterte voluntariamente al sufrimiento físico. Aunque, a veces, cuando todavía no estás abducida del todo, consigues tener un momento de lucidez y decir: 'No, no me lo llevo'. Y, entonces, esa enviada del mal que es la dependienta te dice la frase definitiva:
- Llévatelo, no seas boba, ¡que lo puedes devolver! ¡Y lo compramos! Como lo puedes devolver... Eso es como comerte un trozo de moqueta: ¡como lo puedes devolver! Así que volví a casa con mi vestido azul petróleo de la 38. Me lo pongo y le pregunto a mi marido: - ¿Como me queda? - Pequeño. - ¿Si? ¿Me marca mucho? - Te va a hacer llagas. Ahí me dije: 'Tere, modérate. Esta es otra prueba. La secta de la moda quiere que rompas lazos con tu entorno'. '¡No, no van a poder conmigo!'. Me lancé a la calle y no paré hasta que encontré el único vestido rojo que quedaba en toda la ciudad. Cuando lo vi, dije: '¡Me lo compro! ¡Que le den a Paco Rabanne! Y que VIctorio le dé a Lucchino...' ¡Ja! Y salí de la tienda triunfante, con mi vestido rojo. Pero la alegría me duró dos escaparates. Es algo que nos pasa a todas las mujeres. De repente, se te viene el mundo encima: 'Coño, ¿y qué hago yo con un vestido rojo, si este año lo que se lleva es el azul petróleo?' Oye, que no pude pegar ojo en toda la noche. Tuve unas pesadillas... Estaba yo en una misa negra, atada de pies y manos, y los grandes gurús de la moda, rodeándome como en Poltergeist: 'Tereee. Veeen hacia el glamouuuuur.' Total, que me desperté, empapada en sudor y dije: '¡Vale, esta bien! ¡Me rindo!' Me unté entera con vaselina para que me entrara el traje, y me presenté en la boda de mi amiga Jessi, vestida de azul petróleo. Cuando llegué a la iglesia me encontré con que íbamos todas iguales....Allí había más azul petróleo que en una playa del golfo Pérsico. Ahí te das cuenta de que te han captado, has entrado en la secta, y a partir de ese momento honrarás a Victorio y a Lucchino, no nombrarás a Chanel en vano y amarás a Dior sobre todas las cosas. PD.¿Alguién me puede explicar que coño es el color 'azul petróleo'?? Tarde siglos en comprender que las cosas pueden ser de color buganvilla, no me jodáis ahora con el petróleo, por favor!! El petróleo es negro como los cojones de un grillo!! (y perdón por la expresión...)

EL MOVIL DE HANSEL Y GRETEL

2009-08-16T07:58:00.000-07:00

QUIERO COMPARTIR CON UDS. ESTE DELICIOSO TEXTO...

El móvil de Hansel y Gretel
por Hernán Casciari

Anoche le contaba a la Nina un cuento infantil muy famoso, el Hansel y Gretel de los hermanos Grimm. En el momento más tenebroso de la aventura los niños descubren que unos pájaros se han comido las estratégicas bolitas de pan, un sistema muy simple que los hermanitos habían ideado para regresar a casa. Hansel y Gretel se descubren solos en el bosque, perdidos, y comienza a anochecer. Mi hija me dice, justo en ese punto de clímax narrativo: “No importa. Que lo llamen al papá por el móvil”.
Yo entonces pensé, por primera vez, que mi hija no tiene una noción de la vida ajena a la telefonía inalámbrica. Y al mismo tiempo descubrí qué espantosa resultaría la literatura —toda ella, en general— si el teléfono móvil hubiera existido siempre, como cree mi hija de cuatro años. Cuántos clásicos habrían perdido su nudo dramático, cuántas tramas hubieran muerto antes de nacer, y sobre todo qué fácil se habrían solucionado los intríngulis más célebres de las grandes historias de ficción.
Piense el lector, ahora mismo, en una historia clásica, en cualquiera que se le ocurra. Desde la Odisea hasta Pinocho, pasando por El viejo y el mar, Macbeth, El hombre de la esquina rosada o La familia de Pascual Duarte. No importa si el argumento es elevado o popular, no importa la época ni la geografía.
Piense el lector, ahora mismo, en una historia clásica que conozca al dedillo, con introducción, con nudo y con desenlace.
¿Ya está?
Muy bien. Ahora ponga un teléfono móvil en el bolsillo del protagonista. No un viejo aparato negro empotrado en una pared, sino
un teléfono como los que existen hoy: con cobertura, con conexión a correo electrónico y chat, con saldo para enviar mensajes de texto y con la posibilidad de realizar llamadas internacionales cuatribanda.
¿Qué pasa con la historia elegida? ¿Funciona la trama como una seda, ahora que los personajes pueden llamarse desde cualquier sitio, ahora que tienen la opción de chatear, generar videoconferencias y enviarse mensajes de texto? ¿Verdad que no funciona un carajo?
La Nina, sin darse cuenta, me abrió anoche la puerta a una teoría espeluznante: la telefonía inalámbrica va a hacer añicos las nuevas historias que narremos, las convertirá en anécdotas tecnológicas de calidad menor.
Con un teléfono en las manos, por ejemplo, Penélope ya no espera con incertidumbre a que el guerrero Ulises regrese del combate.
Con un móvil en la canasta, Caperucita alerta a la abuela a tiempo y la llegada del leñador no es necesaria.
Con telefonito, el Coronel sí tiene quién le escriba algún mensaje, aunque fuese spam.
Y Tom Sawyer no se pierde en el Mississippi, gracias al servicio de localización de personas de Telefónica.
Y el chanchito de la casa de madera le avisa a su hermano que el lobo está yendo para allí.
Y Gepetto recibe una alerta de la escuela, avisando que Pinocho no llegó por la mañana.
Un enorme porcentaje de las historias escritas (o cantadas, o representadas) en los veinte siglos que anteceden al actual, han tenido como principal fuente de conflicto la distancia, el desencuentro y la incomunicación. Han podido existir gracias a la ausencia de telefonía móvil.
Ninguna historia de amor, por ejemplo, habría sido trágica o complicada, si los amantes esquivos hubieran tenido un teléfono en el bolsillo de la camisa. La historia romántica por excelencia (Romeo y Julieta, de Shakespeare) basa toda su tensión dramática final en una incomunicación fortuita: la amante finge un suicidio, el enamorado la cree muerta y se mata, y entonces ella, al despertar, se suicida de verdad. (Perdón por el espoiler.)
Si Julieta hubiese tenido teléfono móvil, le habría escrito un mensajito de texto a Romeo en el capítulo seis:
M HGO LA MUERTA,
PERO NO STOY MUERTA.
NO T PRCUPES NI
HGAS IDIOTCES. BSO.
Y todo el grandísimo problemón dramático de los capítulos siguientes se habría evaporado. Las últimas cuarenta páginas de la obra no tendrían gollete, no se hubieran escrito nunca, si en la Verona del siglo catorce hubiera existido la promoción “Banda ancha móvil” de Movistar.
Muchas obras importantes, además, habrían tenido que cambiar su nombre por otros más adecuados. La tecnología, por ejemplo, habría desterrado por completo la soledad en Aracataca y entonces la novela de García Márquez se llamaría ’Cien años sin conexión’: narraría las aventuras de una familia en donde todos tienen el mismo nick (buendia23, a.buendia, aureliano_goodmorning) pero a nadie le funciona el messenger.
La famosa novela de James M. Cain —’El cartero llama dos veces’— escrita en 1934 y llevada más tarde al cine, se llamaría ’El gmail me duplica los correos entrantes’ y versaría sobre un marido cornudo que descubre (leyendo el historial de chat de su esposa) el romance de la joven adúltera con un forastero de malvivir.
Samuel Beckett habría tenido que cambiar el nombre de su famosa tragicomedia en dos actos por un título más acorde a los avances técnicos. Por ejemplo, ’Godot tiene el teléfono apagado o está fuera del área de cobertura’, la historia de dos hombres que esperan, en un páramo, la llegada de un tercero que no aparece nunca o que se quedó sin saldo.
En la obra ’El jotapegé de Dorian Grey’, Oscar Wilde contaría la historia de un joven que se mantiene siempre lozano y sin arrugas, en virtud a un pacto con Adobe Photoshop, mientras que en la carpeta Images de su teléfono una foto de su rostro se pixela sin remedio, paulatinamente, hasta perder definición.
La bruja del clásico ’Blancanieves’ no consultaría todas las noches al espejo sobre “quién es la mujer más bella del mundo”, porque el coste por llamada del oráculo sería de 1,90€ la conexión y 0,60€ el minuto; se contentaría con preguntarlo una o dos veces al mes. Y al final se cansaría.
También nosotros nos cansaríamos, nos aburriríamos, con estas historias de solución automática. Todas las intrigas, los secretos y los destiempos de la literatura (los grandes obstáculos que siempre generaron las grandes tramas) fracasarían en la era de la telefonía móvil y del wifi.
Todo ese maravilloso cine romántico en el que, al final, el muchacho corre como loco por la ciudad, a contra reloj, porque su amada está a punto de tomar un avión, se soluciona hoy con un SMS de cuatro líneas.
Ya no hay ese apuro cursi, ese remordimiento, aquella explicación que nunca llega; no hay que detener a los aviones ni cruzar los mares. No hay que dejar bolitas de pan en el bosque para recordar el camino de regreso a casa.
La telefonía inalámbrica —vino a decirme anoche la Nina, sin querer— nos va a entorpecer las historias que contemos de ahora en adelante. Las hará más tristes, menos sosegadas, mucho más predecibles.
Y me pregunto, ¿no estará acaso ocurriendo lo mismo con la vida real, no estaremos privándonos de aventuras novelescas por culpa de la conexión permanente? ¿Alguno de nosotros, alguna vez, correrá desesperado al aeropuerto para decirle a la mujer que ama que no suba a ese avión, que la vida es aquí y ahora?
No. Le enviaremos un mensaje de texto lastimoso, un mensaje breve desde el sofá. Cuatro líneas con mayúsculas. Quizá le haremos una llamada perdida, y cruzaremos los dedos para que ella, la mujer amada, no tenga su telefonito en modo vibrador. ¿Para qué hacer el esfuerzo de vivir al borde de la aventura, si algo siempre nos va a interrumpir la incertidumbre? Una llamada a tiempo, un mensaje binario, una alarma.
Nuestro cielo ya está infectado de señales y secretos: cuidado que el duque está yendo allí para matarte, ojo que la manzana está envenenada, no vuelvo esta noche a casa porque he bebido, si le das un beso a la muchacha se despierta y te ama. Papá, ven a buscarnos que unos pájaros se han comido las migas de pan.
Nuestras tramas están perdiendo el brillo —las escritas, las vividas, incluso las imaginadas— porque nos hemos convertido en héroes perezosos.
Martes 07 de Octubre, 2008

APLOGÍA DEL PERVERSO EN CANALES DE AIRE

2009-07-26T05:44:00.001-07:00

Quizás a alguno le haya causado esta publicidad, espero que no. Esta y otras cosas sutiles que se ven por tv, hacen que los chicos y adolescentes se familiaricen con cierto lenguaje y actitudes que luego favorecen el abuso. Acá mucho más que el doble sentido, es esa mirada individual del "papi copado". Como dando por sentado con cada uno:"vos y yo nos entendemos", nótese además el tono de voz y los movimientos de la boca. La mayoría conoce a qué me dedico. Ojo a este tipo de mensajes.

No es un gordito simpático vociferando a todo el mundo con carita de pícaro " a quien les gustan los choris"

INSISTO: NO ES TANTO LO QUE DICE. ES SU ACTITUD.Y EL BROCHE DE ORO :ÉL Y SU HIJA

PUBLICIDADES QUE ME SACAN!

2009-07-14T15:07:00.000-07:00

Voy a ir de a poco, últimamente debo estar medio neura, y casi todo me irrita, es cierto.
Pero cuál es la idea del que hizo la propaganda esa de cerveza?

Un montón de mujeres gritan como locas ante un vestidor lleno (de cosas fashion e inútiles) y unos señores (uno de ellos igualito a Bob Esponja) gritan por unas heladeras llenas de birra?

Cada vez que lo veo venir, es tal mi apuro por encontrar el control remoto (o caos inmediato), que en lugar del ansiado MUTE, termino haciendo cualquier zafarrancho.

Puede que a alguien le guste pero no da para más de una vez. Es imbancableeeeeeeee!!!!!!!

Por si no sabían a qué me refiero, o les gusta sufrir.

Para mí es la mejor definición de ENERGÚMENO/A!!! Me debo estar poniendo mayor....

MÁSFLAMENCO SUFI

2009-06-18T08:00:00.000-07:00

Alos que tengan el tiempo de ver esta verdadera joya les recomiendo ver hasta el final, ya que es en realidad una "edición" con diferentes estilos y secuencias...
QUE LO DISFRUTEN.

La yerbabuena

2009-06-14T11:50:00.000-07:00

Les presento a la Yerbabuena, una de las bailaoras que más me conmueven. Para los nuevos en el tema, por lo que más me gusta es porque pone toda su danza al servicio del "duende", y esto se nota ya que no sólo danza en trance sino por la maravilla del sonido de sus pies. El zapateado flamenco es en su origen lo que luego justifica el baile, al menos en el cante JOndo. Es por eso que no verán grandes alardes de manos, castañuelas o peinetones. Este es para mí el flamenco puro. Besos

VENGO

2009-02-07T04:46:00.001-08:00

ESTE VIDEO ES PARTE DE UNA PELI MARAVILLOSA, DEL DIRECTOR TONY GATLIF. SE LLAMA VENGO, espero lo disfruten tanto como yo...

AMOR

2009-01-12T20:39:00.000-08:00

OJALÁ LO DISFRUTEN TANTO COMO YO

FELIZ AÑO NUEVO

2009-01-02T06:36:00.000-08:00

ESPERO QUE LO DISFRUTEN COMO YO!

REGALO PARA ESTAS FIESTAS!

2008-12-23T16:10:00.000-08:00

HOLA GENTE! Me parece que vale la pena tomarse unos minutos y disfrutar de este video, refeleja en mucho mi manera de sentir!
Lo mejor para todos.

Sensaciones

2008-11-30T15:46:00.000-08:00

KANDINSKY

Mezcla de sensaciones, intensas.Desgarro-emoción; desgarro-amor; desgarro-miedo.

Ganas, deseo.Infierno-Paraíso.
Música búlgara, fluye, bulle. Dejarse fluir!, dejarse ser, soltar. Pánico basta!
Cómo conjurar este caleidoscopio? Quiero conjurarlo? Soltar-soltar y
dejarse fluir... Y Dios? Y la culpa? Y el dolor?
Creo de todos modos que nuestra vida es ese arco expresivo entre la sístole y la diástole, entre dar y recibir, lo que se cierra y lo que se abre.
Ciclos, giros y giros. Lo sensible.
La libertad: un Don? Una maldita condena? Una bendita gracia?
Sin anestesia. Así es la vida de nosotros, los sailiers. Los que no nos resignamos a ver el océano de la vida desde la tibia tranquilidad de la arena, los que empecinadamente nos encaramamos a cada nueva ola, la que se está gestando, la que promete sensaciones inefables.Terrores quizás más inefables aún.
A riesgo de perder la tabla, de sufrir el azote divino y azul, con el solo consuelo de confrontar por un instante la mirada con un par. Impertérritos y fascinados con el único aliciente de la libertad del instante, y la terrible maldición de la esclavitud de nuestra propia condición: la soledad más profunda.
Esa que se deriva de no seguir ninguna senda y de tener por única brújula la propia intuición.
Con todo sólo me queda seguir, mientras el motor del amar sigue en marcha, mientras el horizonte de la fascinación por el TODO sigue allí, mientras palpita una inocencia que en lugar de perderse, se expande cada día más.
Todo conocimiento abre infinitos abanicos y signos de pregunta en mi interior. Mi capacidad de sorpresa, lejos de achicarse, se agiganta, junto con mi emoción ante el fenómeno de lo que podría llamar LA VIDA con toda su crudeza y toda la maravilla que encierra....

Papalagi Taparrabos y esteras (ültima parte)

2008-09-22T17:51:00.000-07:00

Por su parte, la mujer tiene muchas ropas de todos los colores, a menudo llenando un gran número de canastas, y la mayoría de sus pensamientos están dedicados a la elección de qué taparrabos llevar y cuándo, si debe llevar uno largo o uno corto, y habla apasionadamente sobre los abalorios que supone van de acuerdo con la prenda; el hombre sólo tiene un traje de fiesta y rara vez habla sobre él. Éste es el llamado ropaje del pájaro: un largo taparrabos negro que mengua en un punto de la espalda, como el rabo de un loro en la selva7. Con este traje
ceremonial, las manos también tienen que ser cubiertas con pieles blancas, pieles que han de ser metidas en los dedos y están tan ajustadas que hacen que la sangre se encienda y hormiguee en la cabeza. A los hombres inteligentes se les permite, por consiguiente, llevarlos en una mano o ponerlos en el taparrabos cercano a la glándula del pecho.
Cuando un hombre o una mujer dejan su choza y salen a la calle, se envuelven en otra ropa muy ancha, que puede ser más gruesa o más fina, depende de cuánto brille el sol. Entonces cubren también sus cabezas. Los hombres, con un recipiente para beber, negro y rígido, que es redondo y hueco como los techos de nuestras chozas samoanas. Las mujeres llevan grandes cesterías de mimbre o canastas invertidas, plumas, tiras de tela, cuentas y otras clases de abalorios. Estos cubre-cabezas se parecen mucho al tuigas de una Taopou, excepto que son mucho más bellos y no se caen durante una tormenta o mientras se baila. Cuando se encuentran con alguien, los hombres blanden sus pequeñas cabezaschozas, mientras que las mujeres únicamente inclinan sus cargadas cabezas muy lentamente, como un bote que está sobrecargado.

Sólo por la noche, cuando el Papalagi va a la cama, se quita de verdad todos sus taparrabos, aunque sólo para reemplazarlos inmediatamente por otro que se abre por la parte de abajo y deja los pies desnudos. Por la noche usualmente las mujeres y muchachas llevan una tela que tiene preciosos bordados en el cuello, aunque rara vez se muestran mientras la llevan. Tan pronto como el Papalagi yace en su estera, se cubre hasta el cuello con las plumas del estómago de un gran pájaro, envueltas por una enorme pieza de tela que impide que vuelen esparciéndose. Estas plumas hacen sudar al cuerpo y contribuyen a que el Papalagi crea que yace al sol, aun cuando no brille en absoluto. Curiosamente por el verdadero sol tienen muy poco interés.
Se entiende fácilmente que haciendo todo esto el cuerpo de los Papalagi se vuelva de un blanco pálido y carezca del color de la alegría. Pero eso es lo que en realidad le gusta al hombre blanco. En especial las muchachas están continuamente alertas para proteger su piel de la gran luz que podría quemarla y enrojecerla. Tan pronto como salen al sol sostienen un gran toldo sobre su cabeza. ¡Como si la palidez de la luna fuera más bonita que el color del sol! Los Papalagi prefieren hacer estas cosas a su modo y están siempre redactando leyes para respaldar sus puntos de vista. Aunque sus narices sean tan agudas como los dientes del tiburón, ello no significa necesariamente que sean más bellas que nuestras narices, que son redondas y suaves. ¿Creemos que son feos porque pensamos de modo distinto sobre todo esto? Como los cuerpos de las mujeres y muchachas están siempre cubiertos, vive dentro de los
hombres el profundo deseo de ver su carne. Algo que uno puede muy bien imaginar. Tienen eso en su mente día y noche, y hablan mucho del cuerpo femenino de tal modo que vosotros pensaríais cómo una cosa tan bella y natural puede ser pecado y debe esconderse en la oscuridad. Sólo si empezaran a enseñar esa carne podrían centrar su atención en otras cosas y sus ojos cesarían de murmurar palabras sucias cuando pasa una chica.
¿Podéis imaginar mayor locura, amigos míos que se considere la carne como un pecado, un aitu9? Si tuviéramos que creer al hombre blanco, compartiríamos su deseo de que nuestra came se convirtiera en lava congelada, sin el calor benéfico que brota del interior. Sin embargo, nosotros queremos seguir divirtiéndonos, seguir comunicándonos a través de nuestros cuerpos con el sol, guardando nuestra habilidad de correr como caballos salvajes, porque estamos desembarazados de taparrabos y no tenemos pielesprotege-pie que nos hagan retrasar los pasos y no nos preocupamos de las cubiertas cayendo de nuestras cabezas. Disfrutemos de la vista que nos ofrece una doncella esbelta de cuerpo y con los miembros brillando al sol, o también bajo la luna. El hombre blanco que tiene que cubrirse tanto para esconder su vergüenza está loco, ciego y no siente los verdaderos placeres de la vida.

Papalagi - Taparrabos y Esteras 3

2008-09-19T12:51:00.001-07:00

Vivió una vez allí, en Europa, un Papalagi que se hizo famoso y al que mucha gente acudía porque les decía que no era bueno llevar estos pellejos ajustados y pesados alrededor de los pies; en cambio caminar descalzo bajo el cielo abierto, mientras el rocío de la noche todavía yace sobre los campos, hace que todas las enfermedades desaparezcan de ti. Ese hombre era muy sabio y de muy buena salud, pero la gente se rió de él y pronto fue olvidado.
Al igual que el hombre, la mujer también lleva esteras y taparrabos ajustados a su cuerpo y tobillos; por eso su piel está llena de cicatrices y cardenales. Sus senos se han vuelto fláccidos por la presión de una estera que atan alrededor del pecho, desde la garganta hasta la parte baja del cuerpo y también alrededor de la espalda, con un apuntalamiento suplementario de espinas de pescado, alambre de hierro y cuerdas. La mayoría de las madres dan a sus hijos leche de un tubo de vidrio que se cierra por la parte de abajo y que tiene una tetilla artificial sujeta a la parte superior. Y no siempre dan su propia leche, sino la leche de un animal feo con cuernos que ha sido sacada tirando fuertemente de sus cuatro pezones del vientre.
Sin embargo, es común que los taparrabos de las hembras sean más finos que los de los machos, y con más colorido y atractivo. Algunas veces se permite que la carne de los brazos y de la garganta asome, enseñando de este modo más carne que los machos. No obstante, se considera virtuoso que una chica se mantenga completamente cubierta y entonces la gente dice: «ella es casta», lo que significa que sigue las reglas del comportamiento decente.
Por esto nunca he entendido por qué está permitido que mujeres y muchachas muestren la carne de sus espaldas y cuello en las grandes fonos' sin caer en desgracia. Quizás en ello resida la gran atención de la fiesta, en que las cosas que han estado prohibidas todo el tiempo, se permiten ahora. Los hombres siempre mantienen sus torsos y cuellos completamente cubiertos. Desde sus gargantas hasta sus pectorales, los alii6 llevan un taparrabos enyesado del tamaño de un aro blanco, también atiesado con yeso, y arrollado al cuello. A través del aro, él hace salir una pieza de tela con colores doblada como la cuerda de un bote; está atravesada por una aguja de oro o una perla, y cuelga a lo largo del escudo blanco. Muchos Papalagi también llevan aros de yeso alrededor de las muñecas, pero nunca en los tobillos.
Este escudo y aros blancos son muy importantes. ¡Un Papalagi nunca se presentaría ante una mujer sin sus ornamentos en el cuello! Si ese aro se volviera sucio y no brillase, sería aún peor. Por esa razón los alii de alta cuna cambian sus corazas y anillos de yeso cada día.

Papalagi - Taparrabos y Esteras 2

2008-09-17T17:52:00.002-07:00

Oíd cuán pesadas cargas lleva un solo Papalagi en su cuerpo, vosotros
hermanos, los más elegantes de muchas islas! Para empezar, el cuerpo
desnudo se envuelve con una piel blanca y gruesa, hecha de las fibras de
una planta, y llamada sobrepiel. Se lanza arriba al aire, y luego se deja
caer deslizándola hacia abajo por la cabeza, el pecho por encima de los
brazos hasta las caderas. De abajo a arriba, desde las piernas y caderas
hasta el ombligo, se lleva otra de estas sobrepieles (camisetas). Estas dos
pieles están cubiertas por una tercera que es más gruesa. Una piel tejida
con los pelos lanosos de un animal de cuatro patas, especialmente criado
para este propósito. Esto es el verdadero taparrabos. Usualmente se
compone de tres partes: la primera cubre la parte superior del cuerpo; la
segunda, la sección media; y la tercera, las caderas y las piernas. Las tres
partes están unidas por conchas y cuerdas hechas con savia seca del árbol del caucho, por eso
dan la impresión de ser una sola pieza. Normalmente este taparrabos
tiene el tono la gris de la laguna durante el húmedo monzón. No puede
ser nunca totalmente de colores, como máximo la parte media, y
entonces sólo la lleva la gente que tiene mala reputación y a la que le
gusta perseguir al otro sexo.

Finalmente, alrededor de los pies se atan una piel tal moldeable como
recia. Normalmente la piel suave es elástica y se moldea bien a la forma
del pie, pero la dura no lo hace en absoluto. Están hechas de gruesos
pellejos de animal que han sido puestos en remojo, deshollados con
navaja, golpeados y colgados al sol tanto tiempo que se han endurecido y
curtido. Usando esto, los Papalagi construyen una especie de canoa con
los lados altos, lo suficientemente grande para que el pie se ajuste. Una
canoa para el pie izquierdo y otra para el derecho. Estos pequeños
«piesbarcos» están sujetos alrededor de los tobillos con cuerdas y garfios
para contener el pie dentro de una fuerte cápsula, como el caracol en su
casa. Los Papalagi llevan estas pieles desde el amanecer al ocaso, los
llevan incluso de malaga4 y cuando bailan, los llevan incluso cuando hace
tanto calor como antes de una tormenta de lluvia tropical.

Esto va contra la naturaleza y también lo entiende así el hombre
blanco; cansa sus pies hasta que parecen muertos y apestados, y como
que han perdido la habilidad de agarrar cosas o de trepar a los árboles, los
Papalagi tratan de esconder su vergüenza embadurnando el pellejo
animal, que originalmente parecía rojo, con una especie de grasa que lo
hace brillar después de extenderla frotando. Resplandecen con tanto
brillo que a duras penas pueden los ojos soportar el destello y tienen que
desviar la mirada.

Les presento un manuscrito

2008-09-11T12:05:00.000-07:00

A continuación voy a postear la introducción a un manuscrito que iré posteando por entregas, ya que creo merece ser compartido...

Estos escritos nos ofrecen a nosotros, los hombres blancos o "Papalagi". la visión de un hombre de Samoa, su jefe, tras una visita a Europa a principios del siglo XX.

A principios del siglo XX, en el año 1914, el artista alemán Erich Scheurmann viaja a la Isla de Samoa, por entonces colonia alemana, huyendo de la I Guerra Mundial. Allí conoce al jefe samoano Tuiavii de Tiavea, literalmente "Jefe de Tiavea", con el que traba amistad. Por aquella época la "fiebre" antropológica recorre Europa. Gracias a las colonias y a recientes hallazgos arqueológicos, Occidente descubre nuevas y diferentes civilizaciones y la curiosidad por estas culturas prende mecha y se inician numerosos estudios antropológicos de todo tipo.

Tuiavii de Tiavea, después de entrar en contacto con los occidentales, antropólogos, que habían llegado a su tierra para estudiar su isla y sus costumbres, y convencido de que la fascinación que el hombre blanco empezaba a ejercer entre su gente no les iba a traer nada bueno, decide ir a conocer de primera mano el mundo de occidente. Con este cometido viaja a Europa y recorre varios países estudiando y analizando cómo es la vida, las costumbres y los valores de los hombres y mujeres que allí habitan. De regreso a su tierra prepara los discursos a través de los cuales quiere mostrar a su gente que lo que ha visto, en efecto, no es una vida buena ni envidiable.

Van a notar, que el Jefe de Samoa se vale de ciertas expresiones para explicar a sus compatriotas isleños, a modo de metáforas, ya que no hay ahí telas, puertas o paredes. Espero que lo disfruten... Iré seleccionando y mostrando por entregas para que no se haga largo en un solo post

COMO CUBREN LOS PAPALAGI SU CARNE O SUS NUMEROSOS TAPARRABOS Y ESTERAS (parte 1)

Los Papalagi están siempre cavilando cómo cubrir su carne del mejor
modo posible. Un blanco, que tenía mucha influencia y estaba
considerado muy sabio, me dijo: «el cuerpo y todos sus miembros son
carne; es a partir del cuello donde empieza la verdadera persona». Creía
que sólo la parte del cuerpo que alberga con sus atributos buenos y malos
merece nuestra atención, refiriéndose a la cabeza, naturalmente. Los
blancos dejan descubierta la cabeza y algunas veces las manos. Sin
embargo, la cabeza y las manos están hechas de carne. Quienes que
muestran algo más de su carne no pueden alcanzar una perfecta imagen
moral.

Cuando un joven toma a una mujer para que sea su esposa, no puede
estar seguro de que le va a agradar, porque antes de esta ocasión nunca
ha visto su cuerpo'. Cada muchacha cubre su cuerpo, aunque tenga la
figura de la más bella Taopou2, de modo que nadie puede ver y disfrutar
de tan espléndida visión. La carne es pecado. Esto es lo que los Papalagi
dicen, porque para ellos sólo el espíritu cuenta. El brazo que se alza a la
luz del sol para lanzar un venablo... es una flecha de pecado. El pecho al
que las olas del aire envuelven, es una casa donde el pecado vive. Los
miembros, con los que la doncella ofrece el siva3, son pecadores. Y con
toda seguridad, aquellas partes del cuerpo dedicadas a hacer nueva gente
y a deleitar al mundo con ellas, ¡están llenas de pecado! Todo lo que se
considera carne es ur. pecado. Hay un veneno viviendo dentro de cada
músculo, un veneno traidor que salta de una persona a otra. Aquellos que
miran la carne absorben el veneno, son heridos por él y se convierten en
seres tan depravados como los que la estaban enseñando. Esto es lo que la
sagrada moral de los blancos nos dice.

Ésta es la razón por la que el cuerpo de los Papalagi va enteramente
cubierto de taparrabos, esteras y pellejos de animales, tan
herméticamente ajustados que ni siquiera un ojo humano ni los rayos del
sol son capaces de penetrarlos, tan apretados que su cuerpo se vuelve de
un blanco descolorido y parece cansado como una flor que crece en el
bosque bajo pesados árboles.

PAPELES MOJAOS

2008-09-08T12:42:00.000-07:00

UNA REALIDAD QUE TODOS CONOCEMOS... QUE NO POR ESO ME DEJA DE DOLER.
EL GRUPO UN HALLAZGO PARA MÍ.

Miles de sombras, cada noche, trae la marea.
Navegan cargaos de ilusiones que en la orilla se quedan.
Historias del día a día, historias de buena gente.
Se juegan la vida cansaos, con hambre y un frío que pela.

Ahogan sus penas con una candela, ponte tú en su lugar.
El miedo que en sus ojos reflejan … la mar se echó a llorar.

Muchos no llegan, se hunden sus sueños.
Papeles mojaos, papeles sin dueño.

Muchos no llegan, se hunden sus sueños.
Papeles mojaos, papeles sin dueño.

Frágiles recuerdos a la deriva desgarran en el alma.
Calaos ‘ta los huesos, el agua los arrastra sin esperanza.
La impotencia en sus gargantas con sabor a sal,
una bocaná’ de aire les daba otra oportunidad.

Tanta injusticia me desespera, ponte tú en su lugar.
El miedo que en sus ojos reflejan … la mar se echó a llorar.

Tanta injusticia me desespera, ponte tú en su lugar.
El miedo que en sus ojos reflejan … la mar se echó a llorar.

Muchos no llegan, se hunden sus sueños.
Papeles mojaos, papeles sin dueño.

Muchos no llegan, se hunden sus sueños.
Papeles mojaos, papeles sin dueño.

Muchos no llegan, se hunden sus sueños.
Papeles mojaos, papeles sin dueño.

Muchos no llegan, se hunden sus sueños.
Papeles mojaos, papeles sin dueño.

Muchos no llegan, se hunden sus sueños.
Papeles mojaos, papeles sin dueño

PLEAMAR

2008-09-04T07:01:00.000-07:00

Pleamar

Temblando temblor trémulo
Mi cuerpo diapasón
Vibra tu toque

Remolino al centro
Mi ombligo
Desagota huracanes

Párpados silentes
Mis ojos
Te develan sin remedio

Entregada de toda entrega
Gineceo expectante
Estallo en fuegos de artificio

ARMAÇAO

2008-08-31T19:18:00.001-07:00

Yo quiero estar en mi aldea
Huecomarea de Luna
Morros, cielo, atardeceres
Ah! Mi selva

Yo quiero hoy en tus aguas
Sumergirme en verdes sedas
Respirar salada bruma
Vibrar de tibiezas…

Mi soñar tranquilo
De humedad de hierbas
Con olores nuevos
De tristezas viejas

Mi hueco es eterno
De blandas arenas
Percuto endiablada
Danzarina en guerra

Senderos de leche
Camino de estrellas
Destilan deseos
Impávidas, quietas

Yo quiero habitarte
Tan loca y sedienta
Avida de todo…l
Luz de Luna Llena

Vale la pena invertir 20 minutos!

2008-08-23T07:45:00.000-07:00

VAMOS DE NUEVO

2008-08-03T08:42:00.000-07:00

Hay poemas míos que quedaron entre mis primeras entradas, cuando me visitaban muy pocas personas, y quiero volver a compartir. Perdón a quienes ya los conocen.

Se despabilarán los pabilos..
Velas que ya ardieron…
Olor a cera y noche de encuentros

Tengo el corazón cromado
Al cromo vivo
Y parecés no darte cuenta

Campanas gritan bronces
Sonidos que no entiendo
Sólo el remolino

Todo es trémulo alrededor
Se desdibuja la Vida
Pero nadie se entera todavía

Trenes que parten
Barcos que desanclan
Y yo no puedo apagar la radio

El mundo aúlla mis tripas
Palabra cárcel que no alcanza
Pero nadie escucha el chirrido

Será mejor cuando haya ruedas
Con cuerpos en cruz
Después de la peste?

Dónde están los que se fueron
En silencio Cruz del Sur
Con alas de viento

Quisiera algo que aplaque
Este vértigo sin pausa
O tan sólo EL OLVIDO

2008-07-18T07:39:00.000-07:00

Un(a) filósofo/a: es una persona que constantemente vive, ve, oye, sospecha, espera, sueña cosas extraordinarias; alguien a la que sus propios pensamientos le golpean como desde fuera, como desde arriba y desde abajo, constituyendo su especie peculiar de acontecimientos y rayos; acaso ella misma sea una mujer fatal, rodeada siempre de truenos y gruñidos y aullidos y acontecimientos inquietantes. Un(a) filósofo/a: ay, un ser que con frecuencia huye de si misma, que con frecuencia tiene miedo de sí, pero que es demasiado curiosa para no volver a sí una y otra vez..

Nietzsche

DELICIAS DE UN BUEN TE

2008-07-16T17:01:00.000-07:00

HOLA! hoy quiero compartir la receta de un exquisito té, y también exótico... llamado TE CHAI. Algunos dicen que es de origen hindú, otros pakistaní. Lo cierto es que además de ser muy rico, tiene propiedades antioxidantes, vitalizadoras, bueno para la circulación,las defensas, entre otras. PERO SOBRE TODO ME PARECE DELICIOSO

AHÍ VA LA RECETA

5 LT. DE AGUA
12 CLAVOS DE OLOR
16 GRANOS DE PIMIENTA NEGRA
4 PEDACITOS DE JENGIBRE (rodajitas finas)
1 Ó 2 RAMITAS DE CANELA
5.SEMILLITAS DE CARDAMOMO.......... DEJAR HERVIR UNOS 30 MINUTOS.... Y LUEGO DOS SOBRES DE TÉ UN PAR DE MINUTOS.

Se sirve cortado con leche fría y sin azúcar (pero depende de los gustos)

Personalmente, yo luego de colarlo, guardo esos condimentos ya macerados en la heladera. Entonces luego sólo agrego un poco de cada cosa, y renuevo los saquitos de té... así las cocciones siguientes son más breves

AHHH! TAMBIÉN ES AFRODISÍACO!

El Amor en los tiempos del Desamor

2008-07-06T07:58:00.000-07:00

Alguien dijo una vez, ya no recuerdo quién, que cada cultura asigna tantas palabras para denominar algo, como importancia tiene ese algo.

Por ejemplo: los esquimales tienen muchas muchas palabras, no recuerdo cuántas para decir BLANCO. Es fácil de comprender, para ellos es vital ubicarse en un paisaje que es todo blanco, y describir si esa tonalidad corresponde a una buena capa de hielo donde cazar un oso, si es finita y debajo hay aguas peligrosas, y supongo que son referencias importantes para su supervivencia.

De la misma manera, los hindúes tenían noventa y pico de palabras para decir AMOR, con todas las sutilezas desde lo más religioso, hasta lo más erótico, pasando por sus meditaciones tántricas y las diferentes clases de sentimientos que emanan de nuestro corazón y nuestra alma.

Es entonces para reflexionar, que en la cultura dominante actualmente en el mundo exista para el AMOR UNA SOLA PALABRA: LOVE...

Siempre el flaco.....

2008-06-28T11:24:00.000-07:00

Los libros de la buena memoria - Invisible

El vino entibia sueños al jadear
Desde su boca de verdeado dulzor
Y entre los libros de la buena memoria
Se queda oyendo como un ciego frente al mar.

Mi voz le llegará
Mi boca también
Tal vez le confiare
Que eras el vestigio del futuro.

Rojas y verdes luces del amor
Prestidigitan bajo un halo de rush
¿Qué sombra extraña te ocultó de mi guiño
Que nunca oíste la hojarasca crepitar?

Pues yo te escribiré
Yo te hare llorar
Mi boca besará
Toda la ternura de tu acuario.

Mas si la luna enrojeciera en sed
O las impalas recorrieran tu estante
¿No volverías a truinfar en tu alma?
Yo se que harías largos viajes por llegar.

Parado estoy aquí
Esperándote
Todo se oscureció
Ya no se si el mar descansará...

Habra crecido un tallo en el nogal
La luz habra tiznado gente sin fe
Esta botella se ha vaciado tan bien
Que ni los sueños se cobijan del rumor.

Licor no vuelvas ya
Deja de reir
No es necesario más
Ya se ven los tigres en la lluvia.

Me quedé pensando...

2008-06-25T14:17:00.000-07:00

El ancho de vía en los ferrocarriles de Estados Unidos es de 4 pies y 8,5 pulgadas.

Es un numero bastante extraño. ¿Porque se usa precisamente esa anchura? Pues porque así es como se hace en Gran Bretaña, y las vías americanas fueron construidas por ingleses expatriados.
Porqué los ingleses usaban ese ancho? Porque los primeros ferrocarriles fueron construidos por las mismas personas que habían construido los antiguos tranvías y esta es la anchura que usaban.
Y ¿porque ellos usaban tal cifra? Porque utilizaban las mismas plantillas y herramientas que se usaban para construir carruajes que usaban ese espacio entre ruedas.
Bien. Y ¿porque los carruajes usaban esa extraña cifra de espacio entre ruedas?. Porque si hubiesen usado otra cualquiera se hubiesen roto en algún viejo camino ingles, ya que esa es la distancia entre las roderas.
Así pues, ¿Quien construyo esos viejos caminos con roderas? Las primeras carreteras de larga distancia en Europa (e Inglaterra) fueron construidas por el Imperio Romano para sus legiones y han sido usadas desde entonces .
¿Y las roderas en dichos caminos? Los
carros de guerra de las legiones romanas formaron las roderas iniciales, que cualesquiera otros tenían que imitar por miedo a destruir las ruedas de sus carruajes. Ya que los carros fueron hechos para (o por) el Imperio Romano, eran todos iguales en cuanto a espacio entre ruedas.
El ancho de vía standard en USA de 4 pies y 8,5 pulgadas deriva de las especificaciones originales para un carro de guerra romano. Especificaciones y burocracias viven para siempre.
Así pues, la próxima vez que te den unas especificaciones y te preguntes que culo de asno las parió, puede que estés exactamente en lo cierto, ya que los carros de guerra romanos se hicieron con el ancho justo para acomodar los traseros de dos caballos. Con lo que tenemos la respuesta a la pregunta original.
Y ahora otra vuelta de tuerca...Hay una interesante coda a la historia acerca de anchos de vía y culos de caballo.
Cuando vemos una Lanzadera Espacial en su rampa de lanzamiento, notaremos dos grandes cohetes unidos a los lados del principal tanque de combustible. Son los llamados SRB (Solid Rocket Boosters) y son construidos por Thiokol en su factoría de Utah.
Los ingenieros que los diseñaron habrían preferido hacerlos algo mas anchos, pero los SRBs han de ser enviados por tren desde la fabrica hasta el lugar de lanzamiento. La línea férrea pasa por un túnel en las montañas y los SRBs han de caber a través de ese túnel, el cual es ligeramente mas ancho que el propio ancho de la vía, la cual es aproximadamente del ancho de dos traseros de caballo.

Así pues, el diseño de los cohetes impulsores del mas avanzado sistema de transporte del mundo fue determinado hace dos mil años por el ancho del culo de un caballo.

ESPERO QUE LES HAYA GUSTADO!
BESOS....

Búsqueda

2008-06-16T08:11:00.000-07:00

Hombre del Sur
Guarida de flechas
Niño asustado

Sólo por probar tus propios límites
Aparece implacable
El vacío

Sólo por arrimar una brasa
Piensas que la antigua guarida
Es la respuesta

Cuánto dolor inútil
Cuánto temblor
En tu silencio

Preso de ti mismo
Buscas respuestas
En alguien que ya es Nadie

Sin embargo
Una bandada de pájaros
Te llama hacia otros cielos

Sólo que no sabes escucharlos
No te atreves a seguirlos
Tu insitencia es tu enemiga

Es tan simple la respuesta
Sólo soltar amarras
Esta vez en serio

Adivinar que esa cárcel
Jaula imaginario
Sólo tú puedes conjurarla

Y es tan simple la salida
Que no consigues verla en tus enredos
Se llama Entrega

(cuadro: "The Kiss" de Klimt)

Zapping de siglos

2008-06-09T23:08:00.000-07:00

Zapping de siglos
(Mario Benedetti)

Ahora que este siglo
uno cualquiera
se deshilacha se despoja
de sus embustes más canallas
de sus presagios más obscenos
ahora que agoniza como una bruja triste
Tendremos el derecho de inventar un desván
y amontonar allí
si es que nos dejan
los viejos infortunios
los tumores del alma
los siniestros parásitos del miedo?
Lo atestigua cualquier sobreviviente
la muerte es tan antigua como el mundo
por algo comparece en los vitrales
de las liturgias más comprometidas
y las basílicas en bancarrota

lo vislumbra cualquier atormentado
el poder malasombra nos acecha
y es tan injusto como el sueño eterno
por algo acaba con los espejismos
y la pasión de los menesterosos /
archisabido es que sus lázaros
no se liberan fácilmente
de los sudarios y las culpas

quiero pensar el cielo cuando estaba
sin boquetes y sin Apocalipsis
quiero pensarlo cuando era
el complemento diáfano del mar
pensar el mar cuando era limpio
y las aletas de los peces
acariciaban los tobillos
de nuestras afroditas en agraz

pensar los bosques / la espesura
no esos desiertos injuriosos
en que han ido a parar
sino como árboles y sombra
como follajes bisabuelos

A dónde irán los niños y los perros
cuando el siglo vecino nos dé alcance?
Niños acribillados como perros?
Perros abandonados como niños?

A dónde irán los caciquitos
los náufragos de tierra firme
los alfareros de la envidia
los lascivos y los soplones
de las llanuras informáticas?

Dónde se afincarán los coitos baladíes
las gargantas profundas / los colores
del ciego / los solemnes esperpentos /
los síndromes de Chiapas y Estocolmo?

Qué será del amor
y qué del odio
cuando el siglo vecino nos dé alcance?

este fin de centuria es el desquite
de los rufianes y camanduleros
de los callados cuando el hambre aúlla
de los ausentes cuando pasan lista
de los penosos vencedores
y los tributos del olvido
de los abismos cada vez más hondos
entre carentes y sobrados
de las erratas en los mapas
hidrográficos de la angustia

los peregrinos reivindican
un lugarcito en el futuro
pero el futuro cierra cuentas
y claraboyas y postigos

los peregrinos ya no rezan
cruje la fe de los vencidos
y en el umbral de la carroña
un caracol arrastra el rastro

los peregrinos todavía
aman / creyendo que el amor
Última thule / ese intangible
los salvará del infortunio

los peregrinos hacen planes
y sin aviso fundan sueños
están desnudos como amantes
y como amantes sienten frío

los peregrinos desenroscan
su corazón a la intemperie
y en el reloj de los latidos
se oye que siempre acaso nunca

los peregrinos atesoran
ternuras lástimas inquinas
lavan sus huesos en la lluvia
las utopías en el limo

los que deciden cantan loas
a los horteras del dinero /
los potentados del hastío
precisan mitos como el pan

los que deciden glorifican
a los verdugos del placer
a cancerberos y pontífices
inquisidores de los cuerpos

desde su cúpula de nailon
una vez y otra y otra vez
los que deciden se solazan
con el espanto de los frágiles

tapan el sol con un arnero
se esconde el sol / queda el arnero
los memoriosos abren cancha
para el misil de la sospecha

Cómo vendrá la otra centuria?
Siglo cualquiera? Siglo espanto?
Con asesinos de juguete
o con maniáticos de veras?

cuando no estemos,
Qquién tendrá
ojos que ahora son tus ojos?
Quién surgirá de las cenizas
para bregar contra el olvido?

Quiénes serán amos del aire?
Los pararrayos o los buitres?
Los helicópteros? Los cirros?
Las golondrinas? Las antenas?
Temo que vengan los gigantes
a concedernos pequeñeces
o el dios silvestre nos abarque
en su bostezo universal

el pobre mundo sin nosotros
será peor / a no dudarlo /
pero en su caja de caudales
habrá una nada / toda de oro

Dará vergüenza ese silencio?
Será tal vez un saldo del bochorno?
Habrá un mutismo generalizado?
O alguna sorda tocará el oboe?
Damas y caballeros / ya era tiempo
de baños unisex / el buen relajo
será por suerte constitucional
durante el rictus de la primavera

No nos roben el Angelus ni el cenit
ni las piernas de efímeras muchachas
no elaboren un siglo miserable
con fanatismo y sábanas de virgen

Habrá alquimistas que divulguen
su panacea en inglés básico?
Habrá floristas para putas?
Verdugos para ejecutores?

Cabrá la noche en los cristales?
Cabrán los cuerpos en la noche?
Cabrá el amor entre los cuerpos?
Cabrá el delirio en el amor?

El siglo próximo es aún
una respuesta inescrutable
Los peregrinos peregrinan
con su mochila de preguntas

El siglo light está a dos pasos
su locurita ya encandila
al cuervo azul lo embalsamaron
y ya no dice nunca más

Mario Benedetti

La Invitación

2008-06-05T09:56:00.000-07:00

La Invitación

por Oriah Mountain Dreamer,
tomado de "Dreams of Desire" (1995)
Traducción de Cheryl Harleston

No me interesa lo que haces para ganarte la vida.
Quiero saber lo que ansías,
y si te atreves a soñar en satisfacer el deseo de tu corazón.
No me interesa tu edad.
Quiero saber si te arriesgarías a parecer como un tonto
por amor, por tus sueños, por la aventura de estar vivo.

No me interesa cuáles planetas están en armonía con tu luna.
Quiero saber si has tocado el centro de tu pesadumbre,
si las traiciones de la vida te han abierto,
o si te has marchitado y cerrado por el miedo al dolor futuro.
Quiero saber si puedes sentarte con el dolor,
el mío o el tuyo,
sin intentar esconderlo, desvanecerlo o arreglarlo.
Quiero saber si puedes estar con la alegría,
la mía o la tuya,
si puedes bailar con locura y permitir que el éxtasis te llene
hasta la punta de los dedos,
sin advertirnos que seamos cuidadosos, que seamos realistas,
o que recordemos las limitaciones de los seres humanos.

No me interesa si la historia que me cuentas es verdadera.
Quiero saber si decepcionas a otros para serte fiel a ti mismo,
si puedes soportar la acusación sin traicionar a tu propia alma.
Quiero saber si puedes ser fiel, y por lo tanto ser confiable.
Quiero saber si puedes ver la belleza,
aún cuando no sea bella todos los días,
y si puedes originar tu vida desde su presencia.
Quiero saber si puedes vivir con el fracaso,
el tuyo o el mío,
y no obstante pararte a la orilla del lago y gritarle a la luna "¡Sí!"

No me interesa saber en dónde vives o cuánto dinero tienes.
Quiero saber si puedes levantarte después de una noche de pesar y
desesperación,
cansado y golpeado hasta los huesos,
y hacer lo que se tiene que hacer por los niños.

No me interesa quién eres o cómo llegaste a estar aquí.
Quiero saber si te pararás en el centro del fuego conmigo sin rehuir.

No me interesa en dónde o qué o con quién has estudiado.
Quiero saber qué es lo que te sustenta desde adentro
cuando todo lo demás desaparece.
Quiero saber si puedes estar solo contigo mismo,
y si verdaderamente te agrada la compañía que buscas en los momentos vacíos.

Anoushka Shankar

2008-05-17T16:51:00.000-07:00

Anoushka e hija de Ravi Shankar. Este es un sólo de sitar que ofreció en el homenaje a George Harrison. Sé que dura 8 minutos, pero creo que valen la pena!

Desnuda

2008-05-08T13:39:00.000-07:00

AMO tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua cuando entre sus paredes me
(sumerjo.

Tu desnudez derriba con su calor los limites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como un niño perdido
que a ti dejara quietas su edad y sus preguntas.

Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mí universo, el credo que me nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a las sombras los deseos me ladran.

Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.

El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.

El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando naciste de nuevo entre mis piernas

Roque Dalton (Poeta Salvadoreño)

La Partida

2008-05-02T21:48:00.000-07:00

Cada vez que la partida terminaba, ella se sentía entre la montaña y el abismo. Toda una semana para volver a sentir el mismo remolino en la panza.

Estaba casi segura que él jamás se iba a dar por enterado de nada. Otras veces pensaba que el destino es injusto y a la hora de barajar a ella le tocaba casi siempre el ancho falso. Y que ahora que había ligado el ancho de espadas, el comodín del destiempo se colaba en ese tríptico del truco sin que nadie lo invitara.

Ella se vistió entones de 7 de velos y trató de insinuarle que la cita era después de la partida, y que él debía vestirse de 7 de espadas, así podrían divertirse.

Se daría cuenta de que ella no necesitaba que él fuese ancho de bastos y que ese de espadas ella lo quería sólo para abrir la puerta para ir a jugar?

Que ese escenario dónde él proponía la partida jamás podría divertirla, ya que había demasiados tahures al acecho?

Que ella prefería un paño luz verde? En el cual nadie rindiera examen y las exigencias, los supuestos y los destiempos quedaran fuera del predio?

Sólo así tendrían esa partida donde ambos contrincantes ganan, y caen exhaustos uno en brazos del otro. Sólo allí su comodín del destiempo podría conjurar los sinsentidos de la vida y equilibrar las fuerzas para un verdadero encuentro.

Habrá sido tanto miedo metido de prepo lo que hizo que al mirarlo, justo a la hora de pasarle las señas se le olvidaran todas? Y que si alguna parecía insinuarse ella se asustase por verla demasiado obvia?

Sólo atinó a esbozar el besito del dos y salió corriendo sin poder cantarle ese truco, que se moría como un rugido en su garganta, y sólo salió como un agónico susurro.

Corrió escaleras abajo. Él sólo pudo retrucar con un chiquilina malcriada, pero se comió el tanto no cantado.

Un fragmento que amo de Antonin Artaud (alias Nanaky)

2008-04-26T16:23:00.000-07:00

Texto del prólogo de EL TEATRO Y LA PESTE

Por otra parte, cuando pronunciamos la palabra vida, debe entenderse que no hablamos de la vida tal como se nos revela en la superficie de los hechos, sino de esa especie de centro frágil e inquieto que las formas no alcanzan. Si hay algo infernal y verdaderamente maldito en nuestro tiempo es esa complacencia artística con que nos detenemos en las formas, en vez de ser como hombres condenados al suplicio del fuego, que hacen señas sobre sus hogueras.

sacaycaly

2008-04-26T05:26:00.001-07:00

boomp3.com

little wing

2008-04-25T16:38:00.001-07:00

boomp3.com

SIGO REPOSTEANDO

2008-04-21T21:29:00.001-07:00

EMPECINADA

Sólo por dibujar espirales
vuelvo al nudo
me obstino en la búsqueda
Y es tan profundo el tajo
que no consigo ignorarlo

Vértigos en frenética alquimia
el tribunal de mediocres
no perdona la locura
Y es tan lúcida la confusión
que no consigo sustraerme

Solo por mi insistencia en el ensueño
prefiero los barrotes del verdugo
a la paz de la resignación
Y es tan fuerte el desahogo
que no consigo resignarlo

MAGDALENA

2008-04-17T12:00:00.001-07:00

PERDÓN a los que ya los leyeron, pero son poemas que me gustan mucho y quedaron muy atrás en el blog, por eso voy a volver a subir algunos.
Gracias!!!

Magdalena

Mujer/Prostituta?
Flecha/Cuenco
Heredera
Y a la vez
Gran Madre Materna

Carne/Desgarro
Que el falo faena
Fecundada
Y a la vez
Fiel a la Consigna

Guardianes lapidarios
amordazan tu boca,
lo quenodebeserdicho
se escabulle por tus poros
y es “una verdad a voces”

Los Sobrevivientes
Recogemos el guante
Verdades gritan bastas
Caen por su peso
El Caliz Reboza Vida

Ya no somos huérfanos
Ni precisamos de palabras
Tu presencia calienta la entraña
Con el calor primordial
Y ya no existe miedo alguno

Alguien tiró la primera piedra?

Cuando los ángeles lloran

2008-04-15T19:40:00.000-07:00

Este tema ilustra que Maná no compone temas de amor ni mucho menos

A Chico Méndez lo mataron
era un defensor y un angel
de toda la Amazonia
El murió a sangre fria
lo sabia Collor de Melo
y también la policia
Cuando los angeles lloran
lluvia cae sobre la aldea
lluvia sobre el campanario
alguien murió
Un angel cayó
un angel murió
un angel se fue
y no volvera
Cuando el asesino huia
Chico Méndez se moria
la selva se ahogaba en llanto
El dejó dos lindos crios
una esposa valerosa
y una selva en agonia
Cuando los angeles lloran
es por cada arbol que muere
cada estrella que se apaga
ho...no...noo..
Un angel cayó
un angel murió
un angel se fue
y no volvera
Un angel cayó
un angel murió
un angel se fue
se fue volando en madrugada
Cuando los angeles lloran
Cuando los angeles lloran
llovera
Cuando los angeles lloran
Cuando los angeles lloran
llovera

Lo quiero compartir, aunque sea largo

2008-04-14T19:17:00.001-07:00

MOUSSA AG ASSARID

Escritor tuareg, defensor de los pastores

VÍCTOR-M. AMELA - La Vanguardia 01/02/2007

No sé mi edad: ¡nací en el desierto del Sahara, sin
papeles...! Nací en un
campamento nómada tuareg entre Tombuctú y Gao, al
norte de Mali. He sido
pastor de los camellos, cabras, corderos y vacas de mi
padre. Hoy estudio
Gestión en la Universidad Montpellier-1. Estoy
soltero. Defiendo a los
pastores tuareg. Soy musulmán, sin fanatismo

Qué turbante tan hermoso...!

- Es una fina tela de algodón: permite tapar la cara
en el desierto cuando
se levanta arena, y a la vez seguir viendo y
respirando a su través.

- Es de un azul bellísimo...

- A los tuareg nos llamaban los hombres azules por
esto: la tela destiñe
algo y nuestra piel toma tintes azulados...

- ¿Cómo elaboran ese intenso azul añil?

- Con una planta llamada índigo, mezclada con otros
pigmentos naturales.
El azul, para los tuareg, es el color del mundo.

- ¿Por qué?

- Es el color dominante: el del cielo, el techo de
nuestra casa.

- ¿Quiénes son los tuareg?

- Tuareg significa abandonados,porque somos un viejo
pueblo nómada del
desierto, solitario, orgulloso: señores del
desierto,nos llaman. Nuestra
etnia es la amazigh (bereber), y nuestro alfabeto, el
tifinagh.

- ¿Cuántos son?

- Unos tres millones, y la mayoría todavía nómadas.
Pero la población
decrece... "¡Hace falta que un pueblo desaparezca para
que sepamos que
existía!", denunciaba una vez un sabio: yo lucho por
preservar este pueblo.

- ¿A qué se dedican?

- Pastoreamos rebaños de camellos, cabras, corderos,
vacas y asnos en un
reino de infinito y de silencio...

- ¿De verdad tan silencioso es el desierto?

- Si estás a solas en aquel silencio, oyes el latido
de tu propio corazón.
No hay mejor lugar para hallarse a uno mismo.

- ¿Qué recuerdos de su niñez en el desierto conserva
con mayor nitidez?

- Me despierto con el sol. Ahí están las cabras de
mi padre. Ellas nos dan
leche y carne, nosotros las llevamos a donde hay agua
y hierba... Así hizo
mi bisabuelo, y mi abuelo, y mi padre... Y yo. ¡No
había otra cosa en el
mundo más que eso, y yo era muy feliz en él!

- ¿Sí? No parece muy estimulante...

- Mucho. Alos siete años ya te dejan alejarte del
campamento, para lo que
te enseñan las cosas importantes: a olisquear el aire,
escuchar, aguzar la
vista, orientarte por el sol y las estrellas... Y a
dejarte llevar por el
camello, si te pierdes: te llevará a donde hay agua.

- Saber eso es valioso, sin duda...

- Allí todo es simple y profundo. Hay muy pocas
cosas, ¡y cada una tiene
enorme valor!

- Entonces este mundo y aquél son muy diferentes,
¿no?

- Allí, cada pequeña cosa proporciona felicidad.
Cada roce es valioso.
¡Sentimos una enorme alegría por el simple hecho de
tocarnos, de estar
juntos! Allí nadie sueña con llegar a ser,¡porque cada
uno ya es!

- ¿Qué es lo que más le chocó en su primer viaje a
Europa?

- Vi correr a la gente por el aeropuerto... ¡En el
desierto sólo se corre
si viene una tormenta de arena! Me asusté, claro...

- Sólo iban a buscar las maletas, ja, ja...

- Sí, era eso. También vi carteles de chicas
desnudas: ¿por qué esa falta
de respeto hacia la mujer?, me pregunté... Después, en
el hotel Ibis, vi el
primer grifo de mi vida: vi correr el agua... y sentí
ganas de llorar.

- Qué abundancia, qué derroche, ¿no?

- ¡Todos los días de mi vida habían consistido en
buscar agua! Cuando veo
las fuentes de adorno aquí y allá, aún sigo sintiendo
dentro un dolor tan
inmenso...

- ¿Tanto como eso?

- Sí. A principios de los 90 hubo una gran sequía,
murieron los animales,
caímos enfermos... Yo tendría unos doce años, y mi
madre murió.... ¡Ella lo
era todo para mí! Me contaba historias y me enseñó a
contarlas bien. Me
enseñó a ser yo mismo.

- ¿Qué pasó con su familia?

- Convencí a mi padre de que me dejase ir a la
escuela. Casi cada día yo
caminaba quince kilómetros. Hasta que el maestro me
dejó una cama para
dormir, y una señora me daba de comer al pasar ante su
casa... Entendí: mi
madre estaba ayudándome...

- ¿De dónde salió esa pasión por la escuela?

- De que un par de años antes había pasado por el
campamento el rally
París-Dakar, y a una periodista se le cayó un libro de
la mochila. Lo recogí
y se lo di. Me lo regaló y me habló de aquel libro: El
Principito.Y yo me
prometí que un día sería capaz de leerlo...

- Y lo logró.

- Sí. Y así fue como logré una beca para estudiar en
Francia.

- ¡Un tuareg en la universidad...!

- Ah, lo que más añoro aquí es la leche de
camella... Y el fuego de leña.
Y caminar descalzo sobre la arena cálida. Y las
estrellas: allí las miramos
cada noche, y cada estrella es distinta de otra, como
es distinta cada
cabra... Aquí, por la noche, miráis la tele.

- Sí.... ¿Qué es lo que peor le parece de aquí?

- Tenéis de todo, pero no os basta. Os quejáis. ¡En
Francia se pasan la
vida quejándose! Os encadenáis de por vida a un banco,
y hay ansia de
poseer, frenesí, prisa... En el desierto no hay
atascos, ¿y sabe por qué?
¡Porque allí nadie quiere adelantar a nadie!

- Reláteme un momento de felicidad intensa en su
lejano desierto.

- Es cada día, dos horas antes de la puesta del sol:
baja el calor, y el
frío no ha llegado, y hombres y animales regresan
lentamente al campamento y
sus perfiles se recortan en un cielo rosa, azul, rojo,
amarillo, verde...

- Fascinante, desde luego...

- Es un momento mágico... Entramos todos en la
tienda y hervimos té.
Sentados, en silencio, escuchamos el hervor... La
calma nos invade a todos:
los latidos del corazón se acompasan al pot-pot del
hervor...

- Qué paz...

- Aquí tenéis reloj, allí tenemos tiempo.

jueves, 01 de febrero de 2007

MENCIÓN ESPECIAL

2008-03-26T09:55:00.000-07:00

No quiero dejar de decir que la casa en realidad me la eligió mi amiga Ale!! que es muy genia y entiende mi idea de 'ESTAR FRENTE AL MAR" .TAmbién ella fue la que tuvo la idea del vibrador casero que subí en AFRODITIA!"!!

Les dejo un abrazo a todos!!!!

ME TIENEN HARTA

2008-03-24T15:22:00.000-07:00

PERDÓN QUE NO ENTRE EN LOS BLOGS, PERO LOS CYBER ACÁ SON MUY CAROS! IGUAL QUISE SUBIR ESTO PORQUE DE VERDAD ME TIENEN HARTA!! ME TIENEN HARTA LOS TURISTAS QUE LLEGARON A ESTE PARAÍSO.. A DISFRUTAR(??????) DEL FIN DE SEMANA LARGO...

CUANDO VAMOS A ENTENDER QUE NO HAY QUE TIRAR CAJAS DE PUCHOS AL MAR???? DÍAS ANTES DE ESO PASARON DELFINES A METROS DE LA COSTA, DONDE SUELO NADAR...

CUANDO VAMOS A ENTENDER QUE DIVERTIRSE NO ES HABLAR A LOS GRITOS, CAGARSE EN EL OTRO Y NO SABER INTEGRARNOS A LA NATURALEZA?? SIN RADIOS ATRONANDO, NI OSTENTACIONES DE TODO TIPO?????

BUENO!! ME TIENEN HARTAAAAAAAAA...... NI LA PLAYA NI EL MAR NI NUESTRO HÁBITAT SON UN BASURAL, NI MATERIAL NI ACÚSTICO!!!!

YA SABEN A QUÉ ME REFIERO PERO TENÍA QUE DECIRLO

BESOS DESDE ESTE LUGAR MARAVILLOSO, DEL CUAL POR SUERTE YA SE RETIRARON LOS TURISTAS!!!

Desde mi lugar en el mundo

2008-03-12T15:11:00.000-07:00

Hola! quiero compartir lo feliz que estoy. Alquilé una casita, con una galería que da directamente al mar! parece que estuviera sobre un barco. Que diferente parece todo desde esta perspectiva, a pesar de que no para de llover y hace frío...

Me duermo con el murmullo del mar y me despierto con él... Amo este lugar cada día más, y cada día más me preocupa que nos quedemos sin esta maravilla que es la naturaleza!!!

Besos a todos

ME VOY DE VACACIONES

2008-03-08T19:25:00.000-08:00

GENTE ME VOY DE VACACIONES AL HERMOSO LUGAR CUYA FOTO ESTÁ EN MI OTRO BLOG, SACAYCALY.
BESOS Y HASTA MEDIADOS DE ABRIL

Me estás acribillando (intento de blues)

2008-03-06T14:48:00.000-08:00

Me estás acribillando
Acribillando de amor…
Te dije que no, nena
No quiero más dolor

Estás creyendo verme
Y ya no estoy aquí
Es todo un laberinto
No sé cómo salir…

No quiero esta agonía
Sentir que aunque lo quiera
Jamás podrás ser mía

Detrás de esta fachada
De aquel que ya no soy
Se esconde la masacre
Desgarro y sinrazón

Preso en la mascarada
Saber que no soy nada
Gritando en el vacío
Sin eco, sólo olvido…

Estás creyendo verme
Y ya no estoy aquí
Es todo un laberinto
No sé cómo salir…

Nena no te daré nada
Que no traigas contigo…

Acribillame nena,
Salvame de una vez
Quizás entonces pueda
Subirme en ese tren

Quizas entonces quiera
Subirme en ese tren…..

Y Uds. qué opinan?

2008-02-26T18:21:00.000-08:00

En medio de esas reflexiones algo tontas por no decir boludas, me surgió este interrogante: cuando hay a la vista una hermosa planta con flores en algún lugar algunos dicen "mirá que hermosas, son tan lindas que parecen artificiales (Y EN GRAL SON NATURALES) y otros dicen " son tan lindas que parecen naturales" ( Y EN GRAL SON ARTIFICIALES)...
CUÁL ES ENTONCES EL PARADIGMA?

La Premiata

2008-02-18T19:40:00.000-08:00

Letra
Dove stai? Dove sei?
Solo dentro me.
Cosa fai? come sei?
solo come me.
Inventarti qua e là
è gioco vecchio oramai:
bussa già
la fretta di te.
Che farai amore mio,
che sorriso avrai?
Dai tuoi si dai tuoi no
cosa imparerò?
Principessa serena del cielo che avrò.
bussa già
la fretta di te.

PLEAMAR

2008-02-14T20:06:00.001-08:00

mi mundo en imágenes

2008-02-13T16:28:00.000-08:00

Cacique Guaicapuro Cuatemoc

2008-02-13T15:28:00.000-08:00

"Exposición del Cacique Guaicaipuro Cuatemoc ante la reunión de Jefes de Estado de la Comunidad Europea (08/02/2002).

Con lenguaje simple, que era trasmitido en traducción simultánea a más de un centenar de Jefes de Estado y dignatarios de la Comunidad Europea, el Cacique Guaicaipuro Cuatemoc logró inquietar a su audiencia cuando dijo:

Aquí pues yo, Guaicaipuro Cuatemoc, he venido a encontrar a los que celebran el encuentro.

Aquí pues yo, descendiente de los que poblaron la América hace cuarenta mil años, he venido a encontrar a los que la encontraron hace solo quinientos años.

Aquí pues, nos encontramos todos. Sabemos lo que somos, y es bastante. Nunca tendremos otra cosa.

El hermano aduanero europeo me pide papel escrito con visa para poder descubrir a los que me descubrieron.

El hermano usurero europeo me pide pago de una deuda contraída por Judas, a quien nunca autoricé a venderme.

El hermano leguleyo europeo me explica que toda deuda se paga con intereses aunque sea vendiendo seres humano y países enteros sin pedirles consentimiento.

Yo los voy descubriendo. También yo puedo reclamar pagos y también puedo reclamar intereses.

Consta en el Archivo de Indias, papel sobre papel, recibo sobre recibo y firma sobre firma, que solamente entre el año 1503 y 1660, llegaron a San Lucas de Barrameda, 185 mil kilos de oro y 16 millones de kilos de plata provenientes de América.

¿Saqueo? ¡No lo creyera yo! Porque sería pensar que los hermanos cristianos faltaron a su Séptimo Mandamiento.

¿Expoliación? ¡Guárdeme Tanatzin de figurarme que los europeos, como Caín, matan y niegan la sangre de su hermano!

¿Genocidio? Eso sería dar crédito a los calumniadores, como Bartolomé de las Casas, que califican al encuentro como de destrucción de las Indias. O a ultrosos como Arturo Uslar Pietri, que afirma que el arranque del capitalismo y la actual civilización europea se deben a la inundación de metales preciosos.

¡No! Esos 185 mil kilos de oro y 16 millones de kilos de plata deben ser considerados como el primero de muchos otros préstamos amigables de América, destinados al desarrollo de Europa. Lo contrario sería presumir la existencia de crímenes de guerra, lo que daría derecho no sólo a exigir la devolución inmediata, sino la indemnización por daños y perjuicios.

Yo, Guaicaipuro Cuatemoc, prefiero pensar en la menos ofensiva de estas hipótesis.

Tan fabulosa exportación de capitales no fueron más que el inicio de un plan MARSHALLTESUMA, para garantizar la reconstrucción de la bárbara Europa, arruinada por sus deplorables guerras contra los cultos musulmanes, creadores del álgebra, la poligamia, el baño cotidiano y otros logros superiores de la civilización.

Por eso, al celebrar el Quinto Centenario del Empréstito, podremos preguntarnos:

¿Han hecho los hermanos europeos un uso racional, responsable o por lo menos productivo de los fondos tan generosamente adelantados por el Fondo Indoamericano Internacional? Deploramos decir que no.

En lo estratégico, lo dilapidaron en las batallas de Lepanto, en armadas invencibles, en terceros reichs y otras formas de exterminio mutuo, sin otro destino que terminar ocupados por las tropas gringas de la OTAN, como en Panamá, pero sin canal.

En lo financiero, han sido incapaces, después de una moratoria de 500 años, tanto de cancelar el capital y sus intereses, cuanto de independizarse de las rentas líquidas, las materias primas y la energía barata que les exporta y provee todo el Tercer Mundo.

Este deplorable cuadro corrobora la afirmación de Milton Friedman según la cual una economía subsidiada jamás puede funcionar y nos obliga a reclamarles, para su propio bien, el pago del capital y los intereses que, tan generosamente hemos demorado todos estos siglos en cobrar.

Al decir esto, aclaramos que no nos rebajaremos a cobrarle a nuestro hermanos europeos las viles y sanguinarias tasas del 20 y hasta el 30 por ciento de interés, que los hermanos europeos le cobran a los pueblos del Tercer Mundo.

Nos limitaremos a exigir la devolución de los metales preciosos adelantados, más el módico interés fijo del 10 por ciento, acumulado solo durante los últimos 300 años, con 200 años de gracia.

Sobre esta base, y aplicando la fórmula europea del interés compuesto, informamos a los descubridores que nos deben, como primer pago de su deuda,una masa de 185 mil kilos de oro y 16 millones de plata, ambas cifras elevadas a la potencia de 300.

Es decir, un número para cuya expresión total, serían necesarias más de 300 cifras, y que supera ampliamente el peso total del planeta Tierra.

Muy pesadas son esas moles de oro y plata. ¿Cuánto pesarían, calculadas en sangre?

Aducir que Europa, en medio milenio, no ha podido generar riquezas suficientes para cancelar ese módico interés, sería tanto como admitir su absoluto fracaso financiero y/o la demencial irracionalidad de los supuestos del capitalismo. Tales cuestiones metafísicas, desde luego, no nos inquietan a los indoamericanos.

Pero sí exigimos la firma de una Carta de Intención que discipline a los pueblos deudores del Viejo Continente, y que los obligue a cumplir su compromiso mediante una pronta privatización o reconversión de Europa, que les permita entregárnosla entera, como primer pago de la deuda histórica..."

Obtenido de "http://wiki.gleducar.org.ar/wiki/Carta_del_Cacique_Guaicaipuro_Cuatemoc"
Esta página fue modificada por última vez el 20:31 3 ene 2006. Esta página ha sido visitada 2.145 veces.
El contenido está disponible bajo los términos de la Atribución-CompartirDerivadasIgual2.5 Argentina

La Pizarnik

2008-02-07T21:33:00.000-08:00

Sin tierra común

Alguna vez sabrás por qué hablas menos de lo que dices. Sólo tú puedes hablar del hablar porque es tu emblema, tu flagelo.
Aún ahora, también ahora, sílabas hostiles disuenan en tu cuerpo. Pero tú sabes que un día se libertarán, irrumpirán, y nunca dirás las palabras de todos, aquellas que no aceptan servirte porque a ti no te sirve.

aguardadora insomne
tiembla sobre la página blanca
arroja sal a los ojos del asesino
y es un mundo blanco y sin ti

Apocalypse Now_ Una de mis partes favoritas

2008-02-03T19:17:00.000-08:00

No lo conseguí subtitulado, pero dice algo así:“... he visto los horrores. Los horrores que has visto tú. Pero no tienes derecho de llamarme asesino. Tienes derecho de matarme. Yo tengo el derecho de hacerlo. Pero no tienes el derecho de juzgarme...... es imposible de expresar en palabras... describir...lo que es necesario, para aquellos que no conocen... el significado del Horror. El Horror tiene un rostro. Y debes hacerte amigo del Horror. El horror y el terror moral son tus amigos. Si no lo son... son enemigos a quienes debes temer. Son verdaderos enemigos...”

Luego cuenta cuando pertenecía aún al ejército de los EEUU, y fueron comisionados para vacunar niños, niños que enfermaban a causa de las atrocidades del gran país del norte, y cómo por dignidad, aún con mucho dolor, los abuelos amputaron esos brazos en señal de rebeldía y con muchísima dignidad:
“... cuando los ví... lloré como una abuela. Me quería arrancar los dientes. No sabía qué hacer!. Y recuerdo.. no quiero olvidarlo nunca... nunca quiero olvidarlo. Y entonces descubrí... como si me hubiesen atravesado la mente con una bala de diamante. Entonces pensé .. La determinación! La determinación es perfecta, genuina, completa, cristalina, pura. Y descubrí que ellos eran más fuertes que yo... pues podían soportarlo. No eran monstruos... eran hombres comunes...que luchaban con el corazón. Tenían familias e hijos, que estaban llenos de amor... Y que tuvieran la Fuerza!!!! La Fuerza de hacer eso!!!. Si tuviera diez regimientos de esos hombres nuestros problemas aquí acabarían muy rápido. Se necesitan hombres que sean morales.....”

Enfin, quería compartir esto con Uds

La Escalera

2008-02-01T02:09:00.000-08:00

LA ESCALERA

Ella se empinó todo el degradé de un trago. Ese de mármol que empieza en el más flagrante blanco. Blanco luz día. Y termina en el piso de arriba en un azul marino casi negro, entre las brumas de la antesala.

Cuando iba por los escalones gris muy claro todavía, se abrió la puerta de calle por segunda vez, y supo que había entrado él. Podía vibrar su presencia, aún sin darse vuelta. Sus movimientos se hicieron más insinuantes. Ella sentía exquisitamente, cómo el deseo de él, bastaba para que su cuerpo volviera a pasar del mundo de lo desencarnado al mundo de lo encarnado.

No sólo tornearon sus piernas, también los ojos del hombre le hicieron recordar gozosamente dónde terminaba su espalda. Ese estremecimiento que nace en la nuca, y termina entre las piernas, casi como un vértigo eléctrico y delicioso, la puso tibia y húmeda.

No pudo evitar pensar si estarían solos o si habría alguien más. Ella creía haber renunciado a todo goce. El simple sonido de la puerta de calle la había estremecido. Por un lado se sintió de nuevo entre los vivos. Por otro la aterró que la zozobra del deseo nunca satisfecho terminara por aniquilarla.

Por fin se internó en la espesura. Sus ojos se clavaron en la filigrana que se proyectaba en el piso, alquimia de reja, ventanal y luces callejeras.

Mezcla de sensaciones intensas. Se dejó soltar, le dijo basta al pánico. Y Dios? Y la culpa del después?. Cómo conjurar ese caleidoscopio; quería conjurarlo?. Se dio cuenta que el motor de su vida eran las ganas del deseo, que la hacían pendular eternamente del infierno al paraíso.

Ciclos y giros. Lo sensible y lo sensual. La libertad: un don? Una maldita condena? Una bendita gracia?. Al bajar la cabeza, su nuca había quedado completamente expuesta. Ese aliento sobre su desnudez tenía un ritmo inconfundible. Sintió al varón plantado por detrás, dedos trémulos sobre su ombligo desabrochando sensaciones, despertando algo que empezó como un hormigueo y se desató en voracidad caníbal.

Ese otro corazón, turgente y pulsátil, que los hombres llevan aprisionado detrás de la bragueta le recordó de manera más contundente, y por segunda vez, dónde terminaba su espalda. El botón del éxtasis que las mujeres atesoran entre sus piernas llegó esta vez al borde del estallido.

No había caso, no podía dejar de encaramarse a cada nueva ola, esas que al gestarse prometen placeres inefables. Terrores quizás más inefables aún. No podía sino seguir. Estaba fascinada por el fenómeno de lo que ella llamaba la VIDA, con toda su crudeza, con todo su espanto y con toda la maravilla que encierra.

El deseo solía hacer que su brújula enloqueciera, sus instintos más felinos se eclipsaran. Sus intuiciones fueran dudosas. Se sentía exhausta .Y sin embargo esa embriaguez era irrenunciable. Quizás algún día pudiera ser redimida por una suerte de milagro: el azote divino y azul, eternamente temido, tan temido como desesperadamente necesitado.

Nada

2008-01-27T09:39:00.000-08:00

Pero si no hay nada para decir!. Hay quienes no están de acuerdo, como mi amigo el poeta, él me dijo que es muy fácil escribir sobre la nada: "La nada es un payaso en medio de un circo vacío, un niño sentado en medio de un cementerio, un pájaro negro en mitad de la noche".

Quizás desde la imagen poética sea fácil hablar de la nada, o desde la filosofía, o desde la más pura alquimia de nuestro hemisferio izquierdo.

Pero qué hay de esa nada, ese telón de fondo que sólo contrasta nuestros vanos esfuerzos por sobreponernos a ella? Ese agujero negro que tenemos en la boca del estómago.
Esa desolación que se deriva de no saber tantas preguntas, que por un lado nos abre infinitos grados de libertad y por otro nos aterra.

Yo digo que ese agujero negro, que palpita como una náusea, es el vértigo de darnos cuenta que no controlamos nada. Que estamos como un astronauta que por alguna falla saliera despedido de su nave espacial. Al cabo de un tiempo la tierra sería un punto más en el infinito. Y su nave madre ni siquiera se le haría visible.

Cuando encontramos un par, un interlocutor de esos que no requieren de lenguaraces, es como si por un instante, ese en que nuestras miradas se alinean, se enciendera una chispita. Algo así como la lucecita de un electrón. Cuando muchas de esas lucecitas comienzan a titilar, se forma una especie de trama luminosa. Algo así como una constelación mágica que hace que el negro se entrame de brillos y mitigue así la sensación de vuelco del corazón.

A veces nos toca andar algun trecho solitario. De esos en que el vendaval de la hiperrealidad arrecia, y sólo podemos aferrarnos a nuestra luna interior. A veces en esos senderos aparece esa languidez del alma que algunos llaman tristeza.

Entonces basta la mirada de algún compinche de potrero para que recobremos el aliento, y nos sostengamos en lo único cierto : el amor verdadero. Ese que sabe que el otro no es más que un cómplice que le da sentido de realidad a nuestra existencia, y nos permite enraízar en alguna parte de nosotros mismos. En ese lugar seguro que anida fuera de los espacios de saberes especulativos e intelectuales, ese que mora dentro de nuestra entraña.

Ese es el lugar al que los orientales llaman el Vacío. Ese en el que el hombre sabio por fin descansa. Quietud. Allí donde por fin dejamos de ser seres corriendo desesperados detrás de nuestro centro de gravedad que se nos escapa.

A veces siento que la mayoría de las vidas circulan por la ruta de sus estrechas cosmogonías, como esos ciclistas chupados por algún inmenso camión que va delante, hasta perder toda noción de libertad. Creyendo, por efecto de la inercia que en realidad no hacen esfuerzo alguno, y sin poder pensar en qué sucedería si abruptamente el camión clavara los frenos.

Así es como el sistema nos seduce con engañosos ardides. Así corremos la maratón de la vida, nombrando lo que es útil nombrar, llenando nuestras cabezas de palabras inútiles, con el sólo propósito de enhebrar con ellas eso que algunos llaman pensamiento o conocimiento. Y cuyo único fin es crear una sensación de control y predictibilidad.

Acerca de lo que verdaderamente importa en cambio no hay nada para decir. Todos los que nos animamos a detenernos cada tanto, los que tratamos de convivir con nuestros agujeros, nuestras incertidumbres, nuestros puntos ciegos. Los que aprendimos a amar también el espanto, también sabemos que lo más salvaje que conservamos es nuestro costado animal.Ese que vive aún su presente eterno, ese que aún no fue expulsado del paraíso original, ese que todavía no mordió la manzana de la necedad.

Me encanta...

2008-01-25T09:56:00.000-08:00

El abismo no nos detiene.
El agua es más bella despeñándose.

Cuando uno eligió ser cascada no hay más vuelta atrás.
Mirar al abismo con coraje y decisión ...
y lanzarse a la vida con la entrega y la belleza del salto ...
Tarea de cada día ...

Flores Mondragón

Algunos espejismos

2008-01-24T03:22:00.000-08:00

Poema

2008-01-23T11:25:00.000-08:00

Hoy navego por el oscuro hedor de los pozos...
hundiendo mil expectativas en cada huída...
en cada famélico mordisco a las entrañas del Universo...
me precipito en la cruda madrugada inicial...
me envuelvo en un ciclo tan compacto..
que mi boca ya no encuentra el extremo de mi cuerpo
sólo lo intuye...

Caliente! muy caliente brisa viene a buscarme!
me arrebata el deseo
me aniquila el sexo
me clava el fálico dardo de fuego en el centro de la frente...

Mar! dame la onda pulsátil de tu centro
dame... la cresta virginal de la más blanca de tus olas
o un azote tan fuerte de tu látigo azul..
que me convierta en arena..
para danzar para siempre en torno al Cáliz Vestal del Origen
y así morir y renacer cada día
con el flujo y reflujo de tu esencia...

17/11/70

Este poema fue una de las primeras cosas que escribí, tenía 17! luego pasarían más de 20 años antes de que volviera a ecribir algo...

Quise compartirlo con Uds

Ya es suficiente

2008-01-21T20:55:00.000-08:00

SUFICIENTE

Ya es suficiente
Basta para mí
Tachame la doble
Ya no juego

Por delante la vida
Pasos ya no retumban
ni traen el pasado
Ya camino

Sólo la vida
por delante
Astros palpitan soles
mi Estrella
parpadea…

Sept 2007

Kothbiro

2008-01-18T21:35:00.000-08:00

Pasaron por acá

2008-01-18T21:19:00.000-08:00

EL VACÍO

2008-01-16T03:46:00.000-08:00

En qué recodo del ensueño
las formas de antes
se volvieron translúcidas….

Giros y más giros…
la desolación arrecia
pierdo mi propia mirada
me quedo vacía de mí misma

Sin embargo me resisto
a mis propias redes
que me sujetan en círculos

Flujo y reflujo
MareaLuna!
siempre pulsátil

Busco implacable
mi propia ancla
sin embargo
todo allá abajo
inmutable y sereno

El vacío.

Miradas

2008-01-14T04:16:00.000-08:00

Te vi desde el centro de la lágrima
Casi en ese borde que roza con la vida
Tu mirada espejo
Perro callejero
Hace tripa en la entraña
Y ya no puedo detenerla

MALDICIÓN DEL DRAGÓN

2008-01-13T02:17:00.000-08:00

Que tengas comida hasta estar harto, todos los dias de tu vida, Y que vivas muchos años.
Que nunca te falte el agua o la luz. Que los senderos sean suaves cuando los camines.
Que las espinas se aparten de tu lado. Que tus enemigos te dejen pasar sin atacarte.
Que ningun dolor te hiera en el costado.
Que nadie te lastime a traición.
Que nadie te ofenda siquiera con un gesto.
Que tengas todo lo que puedas desear por largos, larguísimos años.

Pero que te falte el amor.

RE POSTEANDO

2008-01-09T16:04:00.000-08:00

Se despabilarán los pabilos..
Velas que ya ardieron…
Olor a cera y noche de encuentros

Tengo el corazón cromado
Al cromo vivo
Y parecés no darte cuenta

Campanas gritan bronces
Sonidos que no entiendo
Sólo el remolino

Todo es trémulo alrededor
Se desdibuja la Vida
Pero nadie se entera todavía

Trenes que parten
Barcos que desanclan
Y yo no puedo apagar la radio

El mundo aúlla mis tripas
Palabra cárcel que no alcanza
Pero nadie escucha el chirrido

Será mejor cuando haya ruedas
Con cuerpos en cruz
Después de la peste?

Dónde están los que se fueron
En silencio Cruz del Sur
Con alas de viento

Quisiera algo que aplaque
Este vértigo sin pausa
O tan sólo EL OLVIDO

PORFI NO SE DESANIMEN

2008-01-02T05:03:00.000-08:00

COMO EN TODO BLOG LA ÚLTIMA ENTRADA ES LA QUE QUEDA PRIMERA. SI BIEN ME GUSTA COMPARTIR APOCALYPSE, QUE PINTA MUCHO MI VISIÓN DE VIDA Y DE MUNDO, LOS QUE ENTREN POR ESTOS DÍAS NO SE DESANIMEN!!! ABAJO HAY COSAS MÁS CORTITAS!
BESOS
GRACIAS POR PASAR
PILDUS

APOCALYPSE NOW

2008-01-01T07:32:00.000-08:00

SI ALGUIEN TIENE EL TIEMPO... ESTE ES UN TEXTO QUE ESCRIBÍ DE CORRIDO LA PRIMERA VEZ QUE VI LA PELI, EN VIDEO, EN CASA DE AMIGOS, MUCHO DESPUÉS DE SU ESTRENO EN CINE. LA RAZÓN?: EL FRANCOTIRADOR ME DEJÓ MAL POR VARIAS SEMANAS. PERO CLARO! COPPOLA ES UN METAFÍSICO, Y LO CORROBORÉ CUANDO ESTRENÓ LA VERSIÓN REDUX, Y ÉL MISMO DIJO QUE NUNCA ESTA PELI QUISO SER UNA PELI DE GUERRA.

EL TEXTO QUE ESCRIBÍ SON NOTAS SUELTAS, SÓLO LE AGRUEGUÉ CITAS PARA QUE SE ENTENDIERA MEJOR...

ALGUNAS NOTAS SUELTAS.....

El “stablishment” y su necesidad de aniquilar todo lo que se acerque al borde.

Camino de transformación que sufre alguien que está listo para comprender: punto de partida la legalidad entre paréntesis, es decir, la que representan los Oficiales de los EEUU que encargan la misión.

Tránsito por el horror.

Punto de llegada: línea de clivaje entre la realidad ordinaria y la realidad trascendente.

Antes de permitírsele el acceso :rito de iniciación (encierro en esa suerte de jaula en la que muere su compañero). Dennis Hopper... una suerte de corifeo? De arcángel?. Cuando pasa el rito de iniciación , está “preparado”. No para hablar, ni siquiera para escuchar en el sentido convencional del término; sino para ser el interlocutor válido que Brando necesita. Brando necesita tener el consenso y la muda complicidad de otro. Tal lo que inevitablemente sucede cuando uno atisbó el borde, o lo que es peor aún ... lo transitó de alguna manera.

Tema de la verdad que no se puede soportar. La quête de l’absolu, castigada por los dioses griegos. Misma metáfora que la del primer SUEÑO de Kurosawa, el niño que mira y ve lo que no debe ser visto, ya no puede ingresar nuevamente en el hogar materno. Tiene como regalo de los zorros un sable para suicidarse, salvo que ocurra el perdón de los Dioses.

Durante la misión... bajarse del bote equivale a salirse de la “norma” y ser de “los del borde”, para estar dispuesto a eso hay que poder bancárselo, sino mejor ni siquiera intentarlo.

Cambalache de los surfiers, la pantalla solar, la bengala de humo rosado en medio del horror. Único anestésico posible? ó seres de otra raza, con vestiduras corporales que remedan a las de los seres humanos?.

Desdoblamiento de conciencia entre la guerra y las olas para surfear.

Tema de los asesinos que juzgan a asesinos.

Tema de los hombres íntegros (anécdota de los ancianos que mutilan los brazos de los niños vacunados, como acto de repudio a la dominación). Alegato contra el cipayismo, con un puñado de esos hombres , Brando terminaría rápidamente con todo el horror y la injusticia:

“... cuando los ví... lloré como una abuela. Me quería arrancar los dientes. No sabía qué hacer!. Y recuerdo.. no quiero olvidarlo nunca... nunca quiero olvidarlo. Y entonces descubrí... como si me hubiesen atravesado la mente con una bala de diamante. Entonces pensé .. La determinación! La determinación es perfecta, genuina, completa, cristalina, pura. Y descubrí que ellos eran más fuertes que yo... pues podían soportarlo. No eran monstruos... eran hombres comunes...que luchaban con el corazón. Tenían familias e hijos, que estaban llenos de amor... Y que tuvieran la Fuerza!!!! La Fuerza de hacer eso!!!. Si tuviera diez regimientos de esos hombres nuestros problemas aquí acabarían muy rápido. Se necesitan hombres que sean morales.....”

Tema de un hombre que muere de muerte moral y no intelectual, en medio de la condena de tener justamente una inteligencia privilegiada. Un nivel de comprensión extraordinariamente amplio. Una sensibilidad propia de un “sailier”(así llamo metafóricamente a los que no van por ninguna senda... buscadores de olas y rompientes...). Y toda la impotencia de quien vive dentro de este sistema perverso, que nos condena a presenciarlo todo. Con la horrible sensación de ser sus cómplices , a fuerza de mostrarnos nuestra impotencia para modificar nada:

“... porque es el juzgar lo que nos derrota... nada detesto más que el hedor de la mentira... .... entrenamos a los jóvenes para que disparen a la gente. Pero sus comandantes no les permiten escribir “ MIERDA “ en sus aviones, porque es obsceno...”

En el caso de Brando, esto se ve potenciado más aún. Él detenta un supuesto poder, al pertenecer nada menos que al ejército de los EEUU; y dentro de él tiene medallas, y hasta una misión sumamente importante (¿),antes de su ingreso en la Realidad Trascendente , o sea su verdadero despertar acerca de la condición humana. Muerte del alma que hace intolerable toda existencia posible, una vez que uno nació al Alma y supo de su maravilla. Una vez que uno dejó de pertenecer a las huestes de seres aún dormidos, y queda de una vez y para siempre presa de su conciencia superior.

Salidas posibles? Negación: anestésicos, drogas, alcohol, surf, pantalla solar. O aliarse al horror y al terror moral, para que dejen de ser los enemigos...:

“... he visto los horrores. Los horrores que has visto tú. Pero no tienes derecho de llamarme asesino. Tienes derecho de matarme. Yo tengo el derecho de hacerlo. Pero no tienes el derecho de juzgarme...... es imposible de expresar en palabras... describir...lo que es necesario, para aquellos que no conocen... el significado del Horror. El Horror tiene un rostro. Y debes hacerte amigo del Horror. El horror y el terror moral son tus amigos. Si no lo son... son enemigos a quienes debes temer. Son verdaderos enemigos...”

. Intento desesperado de Brando de encarar estos caminos mediante crímenes aparentemente inexplicables, ritos . Resguardo en una omnipotencia desde la cual instaurar un super-yo alternativo que contenga lo que el otro ya no alcanza a sostener por haber caído en el más aberrante ejemplo de doble discurso. Último acto de piedad: “tírales una bomba a todos”.. no quiere dejar a su gente en el más profundo desamparo.

Intento por otra parte destinado a quienes aún necesitan contención por no haberse asomado lo bastante al borde. Este no es sino un intento de reparación en el otro del propio niño interior dañado, como diría Anaïs Nin.

Me hizo recordar, cuando en plenos ataques de pánico yo decía que me sentía como un chico que, sospechando que los reyes son los padres, se levanta a espiar. Comprueba que los reyes magos no existen y después no puede soportarlo. Lo que es peor aún, no quiere compartirlo con nadie por miedo a aterrorizar al mundo con la verdad que acaba de descubrir.

Esta verdad no alude sino a que justamente vivimos absolutamente desamparados, ya que no controlamos nada. Se nos vende un modelo de “causa y efecto”, en el cual, si vamos por determinada “senda”, seremos premiados con el Cielo de una sociedad hipócrita. Es justamente cuando nos apartamos de dicha senda , que descubrimos que no existe la pretendida senda, ni libertad verdadera. Que cualquier pretendida libertad se termina pagando muy cara. Que lo único que puede sostenernos es una gran entereza interior y el Amor.

NO HAY RECETAS, NO HAY VERDADES. HAY CAMINOS DE BÚSQUEDA; llenos de vericuetos,dudas y desazón. Sólo nos queda transitarlos con dignidad, no alejarnos de nuestros pares, saber que no estamos solos aunque por momentos así nos lo parezca.

NECESITAMOS INTERLOCUTORES VÁLIDOS, no meros testigos de nuestras “locuras”, así es como los mediocres llaman a nuestros desesperados intentos por zafar del horror.

Al comienzo, en una cinta , él dice:”he observado un caracol, arrastrándose sobre el filo de una navaja. Ese es mi sueño. Esa es mi pesadilla. Arrastrándose, deslizándose... sobre el filo de una afilada navaja. Y sobreviviendo...”

El caracol que se desliza sobre el filo de la navaja no logra su cometido. La escisión parece un camino inexorable. A medida que ese caracol avanza sobre el filo, la línea divisoria, se confronta más y más con sus dos mitades antagónicas (opuestos que son nuestro verdadero desafío)... “Hasta que el hombre no concilie sus dos mitades antagónicas seguirá proyectándolas hacia fuera en forma de guerras, luchas entre aparentes bandos contrarios” diría JUNG.

Quienes no se deslizan por el filo pueden mantenerse fuera de “peligro”, no hay para ellos ni línea de clivaje, ni opuestos internos, ni dilema alguno a resolver. Son los que miran a los “sailiers”desde su mundo seguro: las quietas arenas de la costa.

Quienes no pueden aunar ideas abstractas con HECHOS, se autoconsumen en una Locura, equivalente a esas olas que rompen en medio del océano sin alcanzar jamás ninguna orilla.

Idea del “otro”como cómplice, así como también sucede en el amor Tántrico... amor sagrado o sexualidad iniciática. Allí también se trata fundamentalmente del ACTO.

Primero fue el ACTO. Idea de volver al ACTO. Big Bang ACTO-VERBO..... en el ACTO hay un presente eterno, una escena que se congela... no pasado... no futuro. Nuestro centro de gravedad se encuentra en consecuencia en su EJE y por ende en congruencia con el SER.

“Somos los hombres secos
los hombres de paja,
que nos apoyamos unos en otros
con nuestras cabezas de paja
nuestras voces secas.
Cuando murmuramos juntos
son bajas y sin sentido,
como viento en hierba seca
o ratas en los vidrios rotos de nuestro sótano...”

El asesino termina pues siendo el verdugo de su presa, más por desesperado mandato de ésta, más como último y generosísimo acto de amor y piedad que NINGUNA OTRA COSA....

ENERO 1999

"DICEN DE MÍ" Camarón de la Isla

2007-12-30T18:55:00.000-08:00

AMO ESTE TEMA

GÉNESIS

2007-12-30T18:33:00.000-08:00

LA/EL GÉNESIS

No estaré allí esta vez cuando caigas
Nadie te manda escalar tan alto tu Ego
Ser tan sordo
Tan necio
Tan ciego

Tanta perplejidad/miedo
Sólo porque engendramos La/El Génesis?
Comprender
Acompañar
En silencio

No se entiende aun que somos Uno?
Nadie tiene cojones para bancarse ser Hombre?