Nada

Pero si no hay nada para decir!. Hay quienes no están de acuerdo, como mi amigo el poeta, él me dijo que es muy fácil escribir sobre la nada: "La nada es un payaso en medio de un circo vacío, un niño sentado en medio de un cementerio, un pájaro negro en mitad de la noche".

Quizás desde la imagen poética sea fácil hablar de la nada, o desde la filosofía, o desde la más pura alquimia de nuestro hemisferio izquierdo.

Pero qué hay de esa nada, ese telón de fondo que sólo contrasta nuestros vanos esfuerzos por sobreponernos a ella? Ese agujero negro que tenemos en la boca del estómago.
Esa desolación que se deriva de no saber tantas preguntas, que por un lado nos abre infinitos grados de libertad y por otro nos aterra.

Yo digo que ese agujero negro, que palpita como una náusea, es el vértigo de darnos cuenta que no controlamos nada. Que estamos como un astronauta que por alguna falla saliera despedido de su nave espacial. Al cabo de un tiempo la tierra sería un punto más en el infinito. Y su nave madre ni siquiera se le haría visible.

Cuando encontramos un par, un interlocutor de esos que no requieren de lenguaraces, es como si por un instante, ese en que nuestras miradas se alinean, se enciendera una chispita. Algo así como la lucecita de un electrón. Cuando muchas de esas lucecitas comienzan a titilar, se forma una especie de trama luminosa. Algo así como una constelación mágica que hace que el negro se entrame de brillos y mitigue así la sensación de vuelco del corazón.

A veces nos toca andar algun trecho solitario. De esos en que el vendaval de la hiperrealidad arrecia, y sólo podemos aferrarnos a nuestra luna interior. A veces en esos senderos aparece esa languidez del alma que algunos llaman tristeza.

Entonces basta la mirada de algún compinche de potrero para que recobremos el aliento, y nos sostengamos en lo único cierto : el amor verdadero. Ese que sabe que el otro no es más que un cómplice que le da sentido de realidad a nuestra existencia, y nos permite enraízar en alguna parte de nosotros mismos. En ese lugar seguro que anida fuera de los espacios de saberes especulativos e intelectuales, ese que mora dentro de nuestra entraña.

Ese es el lugar al que los orientales llaman el Vacío. Ese en el que el hombre sabio por fin descansa. Quietud. Allí donde por fin dejamos de ser seres corriendo desesperados detrás de nuestro centro de gravedad que se nos escapa.

A veces siento que la mayoría de las vidas circulan por la ruta de sus estrechas cosmogonías, como esos ciclistas chupados por algún inmenso camión que va delante, hasta perder toda noción de libertad. Creyendo, por efecto de la inercia que en realidad no hacen esfuerzo alguno, y sin poder pensar en qué sucedería si abruptamente el camión clavara los frenos.

Así es como el sistema nos seduce con engañosos ardides. Así corremos la maratón de la vida, nombrando lo que es útil nombrar, llenando nuestras cabezas de palabras inútiles, con el sólo propósito de enhebrar con ellas eso que algunos llaman pensamiento o conocimiento. Y cuyo único fin es crear una sensación de control y predictibilidad.

Acerca de lo que verdaderamente importa en cambio no hay nada para decir. Todos los que nos animamos a detenernos cada tanto, los que tratamos de convivir con nuestros agujeros, nuestras incertidumbres, nuestros puntos ciegos. Los que aprendimos a amar también el espanto, también sabemos que lo más salvaje que conservamos es nuestro costado animal.Ese que vive aún su presente eterno, ese que aún no fue expulsado del paraíso original, ese que todavía no mordió la manzana de la necedad.